Увы, увы, помешанный поэт На том, на сем, на Вечности и смысле, Тетрадей сотни исписал как сотни лет, Пересчитав в экстазе чувства будто числа, Кому ты с того света шлешь привет, Над кем сейчас печаль твоя повисла, Обозначая словом пробужденный бред… Давно ты призраком шныряешь по могилам, Читаешь имя мертвых по складам И трепеща, сливаясь в грезах с телом милым, С таким же призраком ты таешь без следа, Как будто время твою речь остановило, Чтоб ты другим не причинил вреда Своей безумною неукротимой силой… Мечта плывет в волнах реки, молчит Ока, У берегов лишь в шепоте с кустами, Она как ты, поэт, зовет к себе века, Целуясь с небом, чуя слезы с облаками, И песнь ее волшебна, и легка, И вся окутана заоблачными снами, И вместе с нами брошена в снега… Какой огонь нас нею вместе переплавит И опрокинет снова в Вечность шар земной, Кто будет мир опять крутить в лихой забаве, Расставляя по местам и жар, и зной, Превознося одних к грядущей славе, Других вводя в смиряющий покой, Кто нас своим могуществом раздавит, Какой Царь-Гений и злодей какой?!….