Насколько мир безумный болен, Насколько я безумнее его?! — Пекусь ведь вовсе не о доле, А проницая светом мысли бытие… Пытаюсь мотыльком лететь над полем, Чтоб ощутить творение свое, Как абсолютно чистый лист, но чужой номер Уже давно проставлен кем-то в нем… О, как мне хочется бродягою по воле Бродить словно по волнам кораблем, Несущим ласки всех взвивавшихся любовей, Я бы уснул зверюгой под дождем… И на камнях с родным шумящим морем, Растаяв жизнью, вырастая сном, Я бы смог почуять даже в горе Страсть пронзать тебя, твой нежный склон… Во мне лежит печатью твоей боли, Ведь с нею любой смертный унесен В край забытых нежностей в покое, Куда впадает мир со всех сторон И куда я падать тоже обречен…