Густым гудком ночной покой затронут. Скрипит фонарь, и желтое пятно Скользит по мокрым камешкам перрона, Не виданного кем-то так давно. Перрон, перрон, есть и такое счастье: Опять ступать по шлаку твоему. Почтовый поезд, черный от ненастья, С пыхтеньем удаляется во тьму. И тополя, продрогшие порядком, Шумят под градом капель дождевых И обнажают светлую подкладку, Отмахиваясь ветками от них. А возле грязь, да в колеях солома, Да лужа с отражением столба. И радуясь, что наконец-то дома, Приезжая стирает пот со лба…

Низкая впадина, речка высокая, Ветер, шумящий отпевшей осокою. Где это было, когда это было? Лишь бы не думать, что было да сплыло. Что бы там ни было, как бы там ни было, Только б не убыло, только бы прибыло. Черные гнезда в дыму налетающем, Легком, но, кажется, ветки шатающем, Чтобы унесть их вослед за гудком, Чтобы не жили своим закутком. И взбаламученных галок орда Смотрит на гнезда и на поезда. Где это было, когда это было? Даль окликала, мелькала, трубила, Ветром и веткой будила чуть свет, Сердце твое изучала на свет. Там это было. Тогда это было. Девочка русая парня любила. Да развела их, развеяла даль. Разве не весело? Разве не жаль? Мальчик у стрелки услышал рожок — И развязался у книг ремешок. Мальчик, беги за прошествием лет, За убегающей далью вослед. Прошелестели, пропели шаги… Мальчик, от девочки тоже — беги! Где это было? Да там это было, Где еще наша земля не остыла, Где еще ленточка вьется твоя Возле опушки тропой у жнивья. Так это было. И так это будет. Даль разведет, да сведет, не остудит, Только б не убыло, только бы прибыло, Как бы там ни было, что бы там ни было.

Эти окна подернуты инеем, Эти стекла запаяны льдом. Только свечкой да собственным именем Оживил я заброшенный дом. И сижу. Пригорюнилась рядышком Тень, во тьме потерявшая спесь. Одиноко жила моя бабушка, Александра Ивановна, здесь. Все сыновние жизни, дочерние Озаряла ее доброта. Час, как областью стала губерния, Пропустила, была занята. В наших судьбах являясь провидицей, Малограмотна бабка была. И нехватку обоев в провинции Возмещала чем только могла. Клей ведерными лился замесами. Одевали стену за стеной И газеты с большими процессами, И плакаты любой стороной. Назубок и парады, и бедствия Знал по стенам бревенчатым я. Педагогов пугала впоследствии Образованность эта моя. Там, где окна мне кажутся льдинками, Помню, возле кровати моей, Две огромных бумаги с картинками, Льва Толстого большой юбилей. Помню выезды Анны и Вронского. Помню Левина, Кити, каток. И собаку парения броского, Узколицую, длинную. Дог! Печь, как бабка, поет в полутемени. Помогают мне с легкой руки Сообщения нового времени И попутные черновики. О малине, о черной смородине, О годах, уносящихся прочь… Помогают и стены на родине, Отчего же им нам не помочь.

Осеннее золото куполов Всплывает на синеве При полном молчанье колоколов Со звонницей во главе. Не знаю, не знаю! Но этот лист С прожилками черноты, Как купол округл, и как купол чист, И звонок до высоты. Под ясными сумерками стволов Не холодно ль вам со мной! Осеннее золото куполов Восходит над белизной. Качается дерево у стены, И листья его вершин Касаются самой голубизны И падают у машин.

Деревья черные стояли На красном зареве зари. Они погоду предвещали. Как бы пылая изнутри. Среди сугробов был один. Ветра низин на перевале С него, как с птенчика, сдували Пух остывающих вершин. На красном зареве зари Деревья белые стояли. И день настал. Сады сияли. В садах алели снегири. Как заплутавшаяся старость, Листва опавшая осталась. Там, где дышал уже погост Средь черных трав и красных звезд. Но час настал. И синь настала. Все вешним пухом обметало. Лишь над сугробом молкнет ширь. Да пташек мелкая цифирь Там, где объемлет весен гул Почетных сосен караул.

Не повторить хочу — продолжить, Напомнить, выручить, спасти… Грибной качающийся дождик На всем проселочном пути. Неувядаемое лето. В цветке промокшая пчела. А там, за вырубками где-то, Полей желтеющих дела. Не повторить хочу — напомнить, Как беззаветно и легко Нас может счастием наполнить Берез парное молоко. Как может болью и отрадой Овеять душу сторона, Где есть за старенькой оградой Избушка ветхая одна. А дальше — новые, другие, Конечно белые, дома. И провода у них тугие И молодые закрома. Хочу продолжить песнь о певне, Хвост выгибающем дугой. О дорогой моей деревне И о пшенице дорогой!.. Грибной качающийся дождик. Мерцанье падающих глаз. У мамки выхватив творожник, Босой задумался художник: А где же бабочки сейчас!

Художник должен быть закрепощен, Чтоб ощущал достойную свободу, Чтоб понимал, когда и что почем Не суете, а доблести в угоду. Художник должен быть закрепощен, Как раб труда, достоинства и чести, Ведь лишь тогда, питомец мира, он, Как слово точно взятое, — на месте. Художник может быть раскрепощен, Когда мальчонка ритмы отмеряет Своей ручонкой — явь его и сон, — Но он тогда от счастья Умирает. Художник знает музыку и цвет, Он никогда не бог и не безбожник, Он только мастер, сеятель, поэт. На двух ногах стоит его треножник. Одно замечу, обрывая стих, Хоть в нем одном и участь и отрада, — В монархии подобных крепостных Царей-освободителей Не надо!

Осташков древний, травянистый, Устав от сутолоки туч, Поймал сегодня жарко-чистый, Слегка колеблющийся луч. Поймал на радость окнам, скверам, Вдруг просиявшим оттого, И отразил всем Селигером, Всем водным зеркалом его. И сразу солнечные пятна Пошли, блистая, нарасхват. Молочной зеленью стократно Раздался Набережный сад. Волной и дегтем пахла пристань. Пел катер в млеющей дали. И увеличивались листья, И усыхали колеи. …Гнал ветер тройку туч отставших… Пройдя сквозь домиков ряды, Мы с дамбы видели Осташков, Встававший прямо из воды. Его заборы, стены, крыши В лучах пестрели. И рвалась Над жестью, дранками все выше Листва. И радовала глаз. Там, в стороне, неутомимо За колокольней кожзавод, Подъяв трубу, метелкой дыма Прозрачный чистил небосвод. А здесь — законом под опеку Взята — в пейзаж внося свое, Стена осьмнадцатого века Оберегала кожсырье. И все из озера вставало, По пояс в солнечной воде. Моторка голос подавала, Скользя по синей борозде, А в переулках тишь стояла, Как будто время там не шло, А только бабочкой сновало Да из-под лип травой росло. Но невозможно оторваться От общих действий ни на час. Но в дождь и вёдро жадно длятся Дела, связующие нас. И на ходу в машину села Душа, предчувствуя поля, Где дыбилась в горячке сева Тревожно влажная земля.

Россия средней полосы… Туман лугов, и запах прелый Копны, промокшей от росы. И карий глаз ромашки белой. И тропка узкая в кусты, В орешник уведет. А выйдешь, Такую сразу даль увидишь, Что встанешь, замирая, ты. Бескрайняя какая воля! Блестит изгиб Тверцы-реки. С размаху вширь простерлось поле, В нем тонут леса островки. Сужается, летит, шоссе… Стоишь. И словно шире плечи. И крепче дух от этой встречи С землей во всей ее красе. А возле, на кусту в росе, Как часики, стучит кузнечик. Стояли цитрусы стеной Стучали в крепкие ладошки, Но все всплывал передо мной Непризнанный цветок картошки…

Мы так и не доехали тогда… Какой-то лодки не было под боком. Запомнилась река Да лебеда На берегу довольно невысоком. Да то село, глядевшее с откоса Голубоглазо и желтоволосо. Да ребятня, да лодка на мели. Да чей-то дед при всех его притворствах: «Мол, нету лодки. Нет. Не завели…» Да мы без шапок, трое стихотворцев. Да как вдали автобус наш гудел, Что люди ждут, что все же есть предел… Да мысль о том, что родственные сени, Когда-то называл Сергей Есенин Не Константиновом и не Окой, А просто лесом, полем да рекой. Мы так и не доехали тогда. Оки не переехали…    Ну что же. Прав лодочник, седая борода: «Поэты! Как же, знаю. Был Сережа…»

Все прозрачно в мире — это свойство Голубых, больших осенних дней. Птиц охватывает беспокойство, Гнезда их становятся видней. Все открыто пристальному взору: Дно речное, паутинки нить. Очень любит осень в эту пору Отобрать, отсеять, остудить. И следя за днем, за цепью уток — В час такой, давно ли слеп и глух, — Я и сам, как это утро, чуток, Обращенный в зрение и слух. Я ловлю, раскидываю сети, Только вовсе мне не до игры, Я и сам как будто на примете У большой и пристальной поры. Я молчу, тревогою объятый: Эта осень видит все насквозь. Мой сосед стоит у ближней хаты, У него в руке доска и гвоздь. Тоже смотрит долго, сокровенно И вздыхает: — Ну, брат, я решил. Я сегодня валенки надену, Понимаешь, вовремя подшил. Он смеется: что, придумал строчку! Или снова юноша влюблен! Надевает валенки — и точка. Думает, что жизнью умудрен.

Простое дерево, ты древо. Ветвь родословья, ты родня. В необходимости напева Вы убеждаете меня. И, полный голосом и светом Еще не сказанного, я, Как мальчик с маленьким секретом, Иду, улыбки не тая. Ветрами вольности лелеем, Неся, как песню, в сердце Век. Иду по дебрям и аллеям, Счастливый русский человек.

Не забывай.    Он худ, устал и молод. На твой костер наткнется невзначай. Прими его. Пусть утоляет голод. Из котелка прихлебывает чай. Утешь его. Скажи, что туговато И сам порой затягивал ремень, Но только жаль, скажи, что рановато Он потерял кресало и кремень, Что сам свой путь прошел ты пядь за пядью, И, словно сказку, повтори опять: «За Черной падью и за Синей падью, За Белой падью — Золотая падь…» В его глазах плясать шмелями будут От твоего огнища огоньки! Весь опыт свой, что плечи не забудут, С чем и забвенью сладить не с руки, Отдай ему.    А посох и огниво Он сам возьмет, не выждав до утра, Когда задремлешь ты небоязливо, Согрев его у своего костра.

Какими красивыми были Мальчишки семнадцати лет, Которых еще не любили, Которых давно уже нет. Летели над ними разрывы, Осколки великой войны. Но все ж они,    мальчики,       живы, Как живы отцы и сыны. Какими красивыми были Девчонки семнадцати лет, Которых еще не любили, Которых давно уже нет. Летели над ними разрывы, Осколки великой войны. А все ж они,    девочки,       живы, Как дочери и как сыны. Какими красивыми были, Такими и в землю ушли. А там, где мы их хоронили, Там красные маки взошли. Свершаются сказки и были В созвездьях боев и побед… Такими красивыми были Ребята семнадцати лет.

Все как будто в ином разрезе. Снова полка мне дорога. …Паровоз гуднет на разъезде, И поймает гудок тайга, И пойдет им играть, большая, Одинокая, как мячом, Звоном даль свою оглашая, Над листвянником, кедрачом И над соснами, передавши Словно в руки его из рук, Перекидывать дальше, дальше Оторвавшийся этот звук. Эта радость твоя мальчишья Мне понятна — играй, тайга! Слишком долгой, тяжелой тишью Оглушали тебя снега. Зимних месяцев вой пурговый Примелькался, как дятлов стук. Ну, а голос гудка — он новый, Необычный, занятный звук. Но уйдет состав и вернется, Гулким голосом протрубя. Этот звук его обернется Не игрушкою для тебя. Люди высыпят из вагонов; Люди, ежели много их, Не боятся ни верст зеленых, Ни медведей, тайга, твоих. Голос тракторного мотора (Сосны падают…) загремит. Заалеет плакат. Контора Печкой маленькой задымит. И палатки пойдут, палатки. Труд на холоде, смех в тепле. Достижения. Неполадки, Убывающие в числе. Мне, конечно, немного жалко Каждой веточки вековой, Будут сосны лежать вповалку, Оземь стукнувшись головой. Но, увидев сосновый штабель, Понапрасну не хмурься ты. Это ж девочкам — шелк и штапель! Не жалей для них красоты. Поезд движется, чуть вздыхая, Удивительным сосняком. Точно детским мячом, большая Заигралась тайга гудком.

На улицах черные лодки Прикованы к серым столбам. А ветер, гудя в околотке, Отчаянно бьет по губам. Он хочет до сердца добраться И свой передать ему хмель… На улицах Старого Братска Едва ль не последний апрель. Я вижу дома и заборы, Они и темны и стары. На плотных воротах запоры Почти позабытой поры. Но жизнь и за старым забором Бушует, полна новостей, Со всем ее полным набором Великих и малых страстей. А дело-то, видно, не в малом, Коль в собственном доме народ Здесь, как на дворе постоялом, Которое лето живет! И почвы глубинная встряска, Сердца будоража до дна, На улицах Старого Братска, Как буря морская, слышна. Ведь все, что казалось немилым: Осевшие набок дома, Сараи, — подернется илом, Уйдет из души и ума. И что-то заветное тоже Уйдет для кого-то на дно, Но если любимо до дрожи, Всплывет из забвенья оно. И вижу я первое утро Недальнего первого дня. …Волна над заборчиком утлым Вскипает, шипя и звеня… А ветер, волнением полный, Гудит и гремит верховой, И светлые тучи, как волны, Летят над моей головой.

В продолжение долгого времени Ворковала по крышам вода. В продолжение долгого времени Зной качался и шли холода. И мелькая под ветром как веточка, Не однажды в течение дня Выбегала прозрачная девочка Из-под солнца взглянуть на меня.

Я мальчик. Мне двенадцать лет. Кораблик мой плывет по луже. И ничего на свете нет Синей ее и глубже. Мне неудобно. Я большой. А вот играю, как ребенок. Плыви, плыви, кораблик мой. Твой белый парус тонок. Твои просторы глубоки. Ты уплывешь средь синих гребней За голубые лопухи, За горизонт волшебный… Я взрослый. Мне под тридцать пять. Я распрямляюсь. И ложится У ног моих морская гладь, Где альбатрос кружится. «Пора домой», — ты шепчешь мне. А я — как маленький обманщик. Там белый парус на волне. Мне тридцать пять. Я мальчик. Конечно, мы пойдем домой, Но пенный след… Но мачта в скрепах… Плыви, плыви, кораблик мой, Твой белый парус крепок!

Время движется, трудится маятник, Как рабочий, как молот его… Заказал бы я сам себе памятник, Чтобы не мучить потом никого. Время движется, серп его трудится, Травокосит как надо коса. Я уверен — мечта моя сбудется, Будет утро и будет роса. Очевидно, у нашего племени Молодой всесоюзной крови Впереди еще множество времени, Только делай и только живи. Так и делаем. Мается маятник. Молот бьет, и работает серп. Заказал бы я сам себе памятник, Да надеюсь на общий. На герб.

Одни, играючи в наивность, Стоят за кошек иль собак. А я люблю любую живность, Вплоть до лягушек и до жаб. Когда в деревне, отсудачив, Замрет изба в туманный час, Вздымают хоры лягушачьи Свои симфонии у нас. Там изумляются солисты Голосовой своей игре. Там, между лилий, неречисты, Воркуют жабушки в икре. А как возьмутся сразу вместе Во славу тины и прудов, Петух, затихший на насесте, И тот соперничать готов. Ему мерещится, что, хмуры, Забыв и двор и бережок, Уже помаргивают куры: Склоняй, мол, Петя, гребешок. Но куры спят.    А я не сплю. Я очень музыку люблю. А рокот, цокот, гогот, пыл Летят над вешними садами, Над ивами и над прудами, Ликуя до потери сил. Да что там!    Даже соловей Вам подтвердит тепло и гневно: В Тверской губернии моей Что ни лягушка — то царевна.

     …Грустно было мне Покидать обветренные стены Домика на правой стороне. Полз паром. На нем мерцало сено. И платки помахивали мне. Розовые, белые, шумя, Ссорясь меж собой, крича, как чайки. То с базара ехали хозяйки. Мужики их слушали. Дымя.       Грустно было мне, Что под этой синью беспощадно Я сидел безбабий, безлошадный, Необобществленный. В стороне.       Здесь провел я лето. Эти стены, Этих жар и ливней перемены, Этот говор акающий наш, Этот — в волнах — окающий говор, Эта дружба выгонов и горок… Ах, идет, идет паромщик наш. Выпиваем с ним по чашке чаю. Отвечаю: «Что ж, ну поскучаю… Вновь приеду, ежели смогу». Говорю с неведомым зазнайством: «Может, сам… обзаведусь хозяйством». Кланяюсь ромашке, иван-чаю, Как иду к воде, не замечаю. Что-то там, на левом берегу?

Весь в перьях сад, весь в белых перьях сад. Бери перо любое наугад. Большие дети неба и земли, Здесь ночевали, спали журавли. Остался пух. Остались перья те, Что на земле видны и в темноте. Да этот пруд в заброшенном саду. Что лишь у птиц и неба на виду. Весь в перьях сад, весь в белых перьях сад. Возьму перо любое наугад. И напишу о маленьких синицах И о больших взметающихся птицах. И напишу, что сад синицу в руки Взял, с журавлями белыми в разлуке. Листвой сухой, седой расхлопотался. Красавицей своей залюбовался. Весь в перьях сад, весь в белых перьях сад, И пруд, и вся прорешливость оград. Он не шепнет, как кто-то там иль сям, Что журавли завидуют гусям. Он знает сам, что каплями зари В нем замелькают скоро снегири, Что в ноябре в нем хрупко и светло, От перистого инея бело…

Дом в три окна. Отцовское наследство. Где сто семейных фото в уголке, Где, как конверт с большим письмом из детства, Бумажный змей лежит на чердаке. Там то и дело раздавалось: — Спорим! — Там не один был марш веселый спет. А в полутемном узком коридоре Я вдруг увидел свой велосипед. Сказала мать: — Приедет брат, чем свет Опять начнется бешеная гонка. Куда-то ездит. Думаю, девчонка, — А я смотрел на свой велосипед. Он на крюке, еще отцом забитом, Висел в тени, вдали от света дня. И чем-то юным вдруг, полузабытым, Полусмешным, пахнуло на меня. …Я в ту весну сдавал на твердых тройках. Стихи забросил. Все отлично шло. Я отвечал уверенно и бойко, А на немецком мне не повезло. А лето было жаркое на диво. Сгоняло город к озеру оно. Июнь то раскачает нашу иву, То воробьем присядет на окно. То шапки одуванчиков пушистых, Пустив на ветер вдоль по городьбе, На книжный лист десант парашютистов Забросит, чтоб напомнить о себе. И я однажды, плюнув на экзамен, Под окрик мамин выбежал во двор. Но, как споткнувшись, у калитки замер И потерял спокойствие с тех пор. Вернулся в дом, а сердце следом, следом За ней, за ней. Учебник я листал. А в мыслях шел. И вот с велосипедом На улице одной бывать я стал. Так разгонял я свой велосипед, Чтоб, чуть явлюсь в тени ее квартала, Она меня лихого увидала И поразилась.    Ну, а если нет, То чтоб на всем разгоне этом скором В одно сливались щели меж досок И сквозь волну летящего забора Ее в саду я вдруг увидеть мог. И удавалось. Ветки задевая Пахучих, жарких лип. Глаза кося, Вдруг ухватить, как средь цветного рая Она идет, сама цветная вся. Тот сарафан горел, мелькал в метели Цветов, кустов, сиреней. В высоту, Взлетал гамак, с ног тапочки летели, И платье трепетало на свету. Она жила, меня не замечая, В тени читала. Может быть, стихи. А я носился рядом, кур пугая И загоняя кошек в лопухи. И вот отец ее, не ради шутки, Сказал однажды дочери: — Заметь, В глазах мелькает что-то третьи сутки, Лишь на ограду стоит поглядеть! Что там за парень на велосипеде Как угорелый мечется с утра. Да вот смотри, опять он мимо едет. Взгляни, Людмила. Выйди со двора. Я разговора этого не слышал. А просто так — представил без труда, Затем что вдруг она, и верно, вышла, Не собираясь вроде никуда. На вид — от дел оторванная важных, Она стояла, ветку шевеля, А я летел навстречу ей отважно, В бока уперши руки, без руля. Велосипед тропинкой шел послушно, С пути прямого не сбивался он. А я смотрел на крыши равнодушно, В успехе абсолютно убежден. Но очень резко хлопнула калитка. И, задержавшись около ствола, Увидел я: меж клумб шагая прытко, Она к террасе без оглядки шла. Отцу сказала что-то. И сиренью Пошла к скамье, где бились книг листки, Пожав плечами, и с таким презреньем, Что я за руль схватился от тоски. …А их забор ломился от сиреней Крутых, как кипень, бивших через край, И так манил к себе их дух весенний, Что лучше, друг, о том не вспоминай. И по ночам забор мне этот снился, Своей душил сиренью среди тьмы, Светился мрак. Я на седло садился. Она на раму. И летели мы. Неслись по тропкам, улицам, полянам, Шуршали шины, что-то нам шепча. И мне кружило голову дурманом Тепло от загорелого плеча. И завитки волос ее так нежно Моей щеки касались на ходу, Что просыпался сразу я… Конечно, То было только сном, мне на беду. …С тех пор какой прошел июнь, июль… Мой старый друг покрыт домашней пылью. Стою, смотрю на спицы, и на крылья, И на рогами вывернутый руль. Его мой брат, мальчишка, потревожит. Как я, вихраст и, видно, больше смел. Пусть он ему, веселому, поможет, В чем мне помочь когда-то не сумел.

Владения камня. Бесплодная тяжба гранита С корнями деревьев. Завидная близость зенита. Молчание скал. Неожиданный грохот потока. Обвала оскал И орел.    Он высоко, высоко… Он точкою черной. Он не жил ни в прахе, ни в страхе. Парит отвлеченно, Задумавшись о черепахе. И в облаке тает… А облако тенью свободной Ложится на камень, Возвышенный и старомодный. Над лапами сосен, Над острыми шапками елей Он глыбы возносит, Обдутые сонмом метелей. Он полон достоинства. Он еще, видимо, в силе. Как чуждое воинство, Сосны его окружили. Их строй поднимается, Ветви неся, как пищали. И вдруг открывается Древняя область печали: Обломок вершины, Развалины выступов горных, Лежат, как руины Акрополей, некогда гордых. Цветами обвиты Кладбищенские перекрестки — Надгробные плиты И мемориальные доски. Как мы тесаками, Обвалы и ливни когда-то На них высекали Свои поминанья и даты. Здесь копья скрестили Часы синевы и ненастий Над гибелью стилей, Над прахом великих династий. Свои поколенья Обрывов и ветров гудящих. Свое исчисленье И дней и времен проходящих.

Зеленая Рила [1] , Я видел и скалы, и ели, И все, что открыла Ты мне за четыре недели. Каменья, как троны, На нет под лесами сходили. Гайдуцкие тропы Меня высоко возводили. И взял я в мечтанье В часы своего восхожденья — Прекрасное зданье Сложить из камней преткновенья. Навек. Чтобы оное Зданье как надо служило. Чтоб вечнозеленое Древо с камнями дружило. …Я думал избегнуть, Я думал забыться и кануть, Внизу у подножья Оставить не легкую память. Но нет человеку Спасения от человека. Две тысячи метров Над уровнем моря и века.

Я наконец добился своего. Меня узнать не могут те и эти За то, что я, один как перст на свете, Живу превыше блага одного. Вначале было так: средь слез и свар, За то, что к сердцу принял все живое, Все веры и черты прияв, как дар, Я из родных был выведен в изгои. Затем я был последнего лишен. В моем дому ветра заголосили. И так я был обидой оглушен, Что мне колдуньи зелье подносили. Однако доброй дружбы торжество Я испытал, когда собрата встретил. Но я обидел шуткою его, Желая быть,    как он — в то время — весел. Он был моим. Но не был я своим, Как оказалось. Я права превысил. И мысль пришла: а что, если, как дым, Метнуться вверх от этих душ и чисел! Но был я слаб. И руку на себя Поднять не смел. Она, как плеть, висела. И мысль пришла: все, чем живу, любя, Обидеть так, чтоб хоть шурупы в тело Ввинтили мне всем миром: что там ждать! А вдруг не станут — как, зачем, откуда! Пойти в Горсправку? Объявленье дать? «Мне тридцать три. Я жив. Ищу Иуду».

Вот и нет меня на свете. В мире тишина. Все в свои поймала сети Белая луна. Сад поймала, лес поймала, Поле и жнивье. Озарила, осияла Кладбище мое. А на самом-то на деле Все в заре, в цвету, Я себя сквозь все недели Гордого веду. Не уйду, ступив со света, Не оставлю дня, Но — пока зависеть это Будет от меня.

Легко обремененный снегом, Зеленый, постоянный бор Возносит вровень с желтым небом Свой пухом веющий убор. На плавных вогнутых сугробах Мерцают иглы и сучки, А между елей густобровых Проталин черные очки. Иду сквозь эту колоннаду, Прислушиваясь на ходу К улегшемуся снегопаду. Он слушает, как я иду. Я здесь прямею и не трушу Того, как даль вступает в близь, Когда приструнивает душу Сосна, настроенная ввысь. Здесь, где сомнения нелепы, Милы мне всплески зимних птах И снега влажные прилепы На бронзовеющих стволах.

Я здесь, усни, моя родная, Спи. Я с тобой. Я не уйду. Трава за окнами ночная Тихонько клонится в саду. Там на изведанных дорожках Следы вчерашние пока. Там на высоких тонких ножках Белеют звезды табака. А там, где вишни созревают, Там отдыхают ветерки, Что наши лица обвевают Днем под лучами у реки. И так как дети спят в постелях, А все луною залито, Они играют на качелях, Пока не видит их никто… Я здесь. Засни, моя большая, Спи. Я с тобой. Я не уйду. Отрадой землю орошая, Ночь продолжается в саду. Там достигают небосвода Березы в венчиках своих. Там трубы длинные завода Далеко смотрят из-за них. Там, спать не в силах, в узорочьях, Два самых юных соловья Глядят, как зыблется на рощах Косынка белая твоя. Спи, милая. Идя на стражу, Любуясь миром в забытьи, Я только мысленно поглажу, Как нивы, волосы твои. Пусть так и будет. Люди знают — Околыш вечно зелен мой. Проснешься: птицы запевают! Очнешься: где он!..    Я с тобой.