Как ярко возникает день,

В полях оснеженных бегущий мимо!

Какая зыбкая мелькает тень

От синеватых клочьев дыма!

Томившая в ночном бреду

Забыла тягость утомлений,

И память вновь приводит череду

Давно не мной придуманных сравнений.

И сколько б на земле ни жить,

Но обречен я каждым утром

Все тем же простодушным перламутром,

Все тою ж бирюзою ворожить.

Встречать людей таких же надо снова,

Каких когда-то знал Сократ,

А к вечеру от счастия земного

Упасть в тоске у тех же врат,

И, так же заломивши руки,

Такую ж острую вдыхая пыль,

Опять перековать в ночные муки

Мгновенно-сладостную быль.

3 февраля 1917