У поэтов не бывает отчества:

Потерялось меж шипов и роз,

Сохранилось только одиночество

И улыбка до седых волос.

И мечта — в далеких переулках

И аллеях Млечного пути

Воду, жизнь, кострищ истлевших чурки

Или каплю разума найти.

И надежда — снова за туманами

Увидать родные берега,

Дотерпеть, пока обетованная

Встретит припозднившийся фрегат.

И печаль — о позабытом счастье

Тишины седеющих полян,

 Где деревьев мокрые запястья

Обнимают утренний туман.

И любовь — к неведомым грядущим,

К тем, которым суждено дойти.

Время подчиняется идущим,

Если марша не забыт мотив.

Для поэта нету выше почести,

Чем услышать, как в избытке чувств

Строчки, пусть перевранные отчасти,

Кто-то повторяет наизусть.