У поэтов не бывает отчества:
Потерялось меж шипов и роз,
Сохранилось только одиночество
И улыбка до седых волос.
И мечта — в далеких переулках
И аллеях Млечного пути
Воду, жизнь, кострищ истлевших чурки
Или каплю разума найти.
И надежда — снова за туманами
Увидать родные берега,
Дотерпеть, пока обетованная
Встретит припозднившийся фрегат.
И печаль — о позабытом счастье
Тишины седеющих полян,
Где деревьев мокрые запястья
Обнимают утренний туман.
И любовь — к неведомым грядущим,
К тем, которым суждено дойти.
Время подчиняется идущим,
Если марша не забыт мотив.
Для поэта нету выше почести,
Чем услышать, как в избытке чувств
Строчки, пусть перевранные отчасти,
Кто-то повторяет наизусть.