Поэзия проста до тривиальности:
В ней кровь-любовь и сторона-страна,
И все же отражением реальности
Ума и сердца кажется она.
Но первый камень бросит математик
В ритмически отлаженную речь
И скажет: «Информацию утратив,
Что ты стихом надеешься сберечь»
И физик, к делу подойдя формально,
Докажет, что поэзия плоха
По той причине, что не экстремальна
Свободная энергия стиха.
А критик, дуя на огонь и воду,
Немедля сформулирует упрек,
Что написать: «Восславил я свободу», —
Юпитер мог, а бык уже не мог.
Как человек рациональной эры,
Я сознаю: поэзия — глупа,
Но почему-то к ней — как символ веры
Не зарастает древняя тропа.
Мне не поспеть за модой и погодой,
Так пусть как прежде будоражит кровь
И это слово сладкое «свобода»,
И это слово сладкое «любовь».