Поэзия проста до тривиальности:

В ней кровь-любовь и сторона-страна,

И все же отражением реальности

Ума и сердца кажется она.

Но первый камень бросит математик

В ритмически отлаженную речь

И скажет: «Информацию утратив,

Что ты стихом надеешься сберечь»

И физик, к делу подойдя формально,

Докажет, что поэзия плоха

По той причине, что не экстремальна

Свободная энергия стиха.

А критик, дуя на огонь и воду,

Немедля сформулирует упрек,

Что написать: «Восславил я свободу», —

Юпитер мог, а бык уже не мог.

Как человек рациональной эры,

Я сознаю: поэзия — глупа,

Но почему-то к ней — как символ веры

Не зарастает древняя тропа.

Мне не поспеть за модой и погодой,

Так пусть как прежде будоражит кровь

И это слово сладкое «свобода»,

И это слово сладкое «любовь».