О! как же я люблю свободу — расправлены мои крыла! — И ныне славен я народу — тропа ко мне не заросла. Я – Дух, что был когда-то Пушкин, витаю всюду на Земле: и в захудалой я избушке, и в комфортабельном дворце. Меня цитируют все Президенты, и не схожу я с языка. А были, нет ли, прецеденты — не принимала чтоб река забвения с названьем Лета стихотворения мои, гонимого в стране Поэта, но сыном ставшего Земли.