Расправлю-ка я позвоночник, быть может, мыслишка придёт, и вновь запишу Твой подстрочник для ветхих безвестных господ. Они не читают Поэтов, не смыслят, понятно, в стихах. Закончилось тёплое лето, и сырость кипит в облаках. Наверно, наступит прохлада. Я буду смеяться опять над тем, что упала ограда. А где же штакетник-то взять?! Однако, сегодня и завтра всё будет так тихо в бору. Мне выпала красная карта — я верхнюю ноту беру.