Зачем выпячиваться, люди, когда осенняя пора, понять бы кем вчера мы будем, и протрезветь хотя б с утра погода чистая не прелесть, но жить-то надо как всегда, в лесу болотная вдруг прелость, гремят грознее поезда. А в поле чистое раздолье — езжай хоть вдоль, хоть поперёк — и я своей доволен ролью, меня обрадовал мой рок. Хожу, не горбясь по дорожкам, — до блеска чистые они. Луны сверкающие рожки, что ярче светят, чем огни всей неизвестности стозвонной из дней осенних перемен, где нету чистоты резонной безвольно толстых в сути стен. Простор, манящий за деревню, меня опять позвал туда, уклад где жизни мой не древний, хотя мелькают поезда.