Ну, чего ты, друг мой, киснешь, твой плетень ещё стоит. Ты на нём всё так же виснешь — портишь ты товарный вид, и продать нельзя, однако, жалко на дрова рубить. Там под ним лежит собака, и спокойно, видишь, спит. Заждалась тебя, подохла. Ты умчался в город свой. Злая выдалась эпоха, в речи слышен только вой. Все клянут на кухнях власти, но на них хребтину гнут. А взамен? – одни напасти и суровый властный кнут. Оттого и кисну брагой и без выпивки хмельной, мою золото не драгой, а лопатою весной. Получается красиво осень дарит непокой, по характеру спесива… …этой кончится строкой.