Ну, чего ты, друг мой, киснешь,
твой плетень ещё стоит.
Ты на нём всё так же виснешь —
портишь ты товарный вид,
и продать нельзя, однако,
жалко на дрова рубить.
Там под ним лежит собака,
и спокойно, видишь, спит.
Заждалась тебя, подохла.
Ты умчался в город свой.
Злая выдалась эпоха,
в речи слышен только вой.
Все клянут на кухнях власти,
но на них хребтину гнут.
А взамен? – одни напасти
и суровый властный кнут.
Оттого и кисну брагой
и без выпивки хмельной,
мою золото не драгой,
а лопатою весной.
Получается красиво
осень дарит непокой,
по характеру спесива…
…этой кончится строкой.