На безрыбье рак за рыбу, безусловно, не сойдёт. Я, наверно, сдвинул глыбу — недалёкий идиот — оттого хожу как гоголь, то есть гоголем хожу. Осень лужи льдами холит и выходит на межу, за которой снег с морозом, безметельная пурга, что сидит в душе занозой, непонятно – на фига нам мороз с метелью вместе, что за испытанья вновь ожидаем с воем-песней про дичайшую любовь к одиночествам подлунным на задворках злой молвы, где полопались вновь струны музыкальной синевы. И горит восход закатом солнце катится туда, где печаль, с какой-то стати, разлеглась вновь у пруда.