Я бы в гуччах отчебучил танец собственной тоски, потому что невезучий, льются слёзы на пески — облака в тумане плачут — дождик сыплется с небес. Вот такая, люди, скачка, то ли всех попутал Бес. — Свирепеют в беспределе, оборзели, спасу нет. Демократы поредели, ширится на них навет. Будто бы страну продали буржуазной кутюрье. Затуманились вновь дали — бродят люди в полной тьме.