Бывает неловко, вы правы. И думать не надо – в распыл, когда состоявшийся был нелепым под сенью дубравы на склоне поникшие травы, которые Бог разлюбил. И бездны скрывали распадки белели вершинами гор и вновь раздвигали простор, прощая поэтам нападки, ведя разговор без накладки, рисуя словесный узор, я шёл по тропинке, где пропасть манила в свободу свою, губила не юность мою, а нечто такое, ну, то есть будила, наверное, совесть понять в том себя не смогу. Стихи появлялись в закате, сверкая алмазами звёзд, и пел в отдалении дрозд, соловушка был на подхвате, пред ними я был виноватым, вбивая в раскаянье гвоздь. Я мчался по склонам тревоги телега скрипела в веках, держала безволье в руках… …звенел колокольчик в дороге, встречала меня на пороге, живёт кто поныне в стихах.