Я люблю за беспечность Россию, за её неуёмную страсть — всё делить и кусманами красть, воровать производства – стихия и для жадности, подлого счастья. Со свободою полный аллюр, и не небо над нами, велюр, где приколоты звёзды. Умчаться, всё оставить на откуп унынья, в неизвестную бешено даль, где отсутствует даже печаль — покрывается странною стынью нечувствительность острых сомнений из текущей бесславности лет. Никому тот неведомый свет не прольётся на паперть мгновений, а останется в старом тоннеле в темноте неизведанных мест, как Поэта-изгоя протест. Разновидностью дикой в апреле. Всё пройдёт, но останется случай в неизведанном «поле чудес», где когда-то печально воскрес независимо-смелый, везучий, но правдивый в изгнании века за эпохой невежества, зла, где позёмка кроваво мела, заметая любовь человека. Повторялось опять – за Россию пострадали солдаты войны, что погибли за гибель страны, вседержавностью вмиг обессилев. Я люблю и такую Россию с безнадёгою будущих лет, где запретов на подлости нет, где ещё не родился Мессия.