С рождения я был изгоем на протяженье детских лет. Писал стихи всегда запоем никем не признанный Поэт. Не ведал в юности удачи, писал безрадостно стихи, поэмы честно, не иначе — я в них замаливал грехи. Меня успехи миновали в мои незрелые года. Я словно жил в пустом подвале, в свет выходил лишь иногда. А в зрелый возраст по задворкам ходил с протянутой рукой. Забыв о подлинной сноровке, записывал я грусть строкой. В солидные года мне: «Поздно! — сказали члены всех эСПэ, — Твои погасли свечи, звёзды, и затерялся ты в толпе…» И только в честном Интернете впервой услышал похвалу, признали истинным Поэтом, и подарили чувств весну — её безоблачные песни, её незамутнённый свет. Спасибо вам, Поэты чести! Спасибо, друг мой – Интернет!