Жить ничего, увы, не знача, — не испытанье ли судьбы? А может, всё-таки удача, когда качаются столбы, идти на ветер беспокойства, глядеть глазами не без слёз, наверное, Поэта свойство — любить безмолвие берёз. Дивиться чистоте полынной с крапивной грустью пополам. И наслаждаться вновь теплынью и первым всходам по полям, раскинувшимся за рекою в весенней дымке тишины. И вроде бы подать рукою, а поле словно полстраны.