А жизнь… её не зарифмуешь, Она созвучна только смерти. Задержишься – и затоскуешь, Как старое письмо в конверте От выбывшего адресата, Как лист, не облетевший с осени: Захочет с новыми – куда там! Такой нелепый в майской просини…