Измятый плащ и вместо шпаги посох, Но я люблю – так могут лишь калеки — Медлительность дорог, открытый воздух, Воскресших листьев долгожданный лепет. Провинция, мой стих стучит в твой ставень И бабочки колышет сонный парус. Нигде вольней душа не расцветает, Покинутей – не почивает старость. Здесь не страны, земли не чуя темень, Доходит мысль до простоты творенья, Что всякий луч и стебель – несомненен, Как вечность, проводя пустое время.