Лирика становится цинична, Если всё в ней лишь предмет всего, Если звук души и нота птичья — Только знак бессилья твоего. Где цари, что цензорами слыли, Где пророки, что глаголом жгли? Не достать одних из-под земли, До смерти других позалюбили. И в душе, блуждающей в дыму, И в стране, где пошлое в почёте, Лирика бывает на излёте И почти не слышной никому. Но бывает!.. Птица в светлой роще Так звенит иль речка меж камней — Чем безвестней, тем родней и проще; Чем родней, тем тише и грустней.