Жизнь, как платье, давалась на вырост и вот – коротка. В ней нелепым кажусь, хоть нелепей она выставляла. Не хватает всего – голубого, без мути, глотка, Воскового луча, что проник в заточенье Дедала. Чем убыточней свет, тем цветней и отважней листва. Как я осень люблю за такую с ней нашу напрасность! Будет глубокомысленна и безупречно права Вслед за этим зимы ледяная бессильная ясность. Будут скованны речи речных говорящих камней. Обесточатся ив оголённые чёрные прутья. А пока – что за бред, что за чувства приходят ко мне! По горящим узорам аллей пролагаю им путь я.