Летят, как листья по́ ветру, года, Чтоб на дорогах памяти улечься. И ты из ниоткуда в никуда Бредёшь, не в силах забытьём увлечься, Остановить и ветер, и листву — Весь этот сброд, хаос противоречий, Где всякий мнит: я в памяти живу! Где мнишь и сам: хотя бы в русской речи… Но что сказать сквозь бронзовый налёт Глухой травы – наследья родового? Когда не ссылка и не гибель ждёт, А равнодушье до потери слова.