Скажи, мой дух, не скучно жить на свете, Тем более всего в одном столетье? Как разглядеть воочью остров синий И руки гончара в микенской глине — Лиловой, допотопной, доамфорной, Познающей огонь и воздух горна. Не так ли, бес, ведь ты глядишь давно Куда захочешь и когда угодно, Так отчего амфорное вино Тебе дороже тайны первородной? Не олух ты, не глух, не слабовидящ, Предпочитая буйства бычьих игрищ И близящийся мрак Девкалионов, Карательный для целых миллионов Мозаик, лабиринтов, гончаров… Не правда ли, им приговор суров, Хоть память глины неуничтожима, Безвестность стиля – золотая жила Для будущих и славных мастеров?