Мы всё не обретём никак земли своей, А небеса темны, как на порядок ниже, И сколько ни кружи, ни бодрствуй, ни совей, Но падаешь с небес, чтоб возвратиться к ним же. А на земле зима, дороги замело, И Пенелопа ткёт – и всё бела основа. Пространство велико иль время так мало, Но распускать с канвы – как бредить, слово в слово.