По-летнему зори лучисты, и август уйти не спешит. Но первые желтые листья срываются тихо с вершин, на травы в измятости волглой ложатся к подножью берез. Все дни своей жизни недолгой прожили они на износ. Все лето ни грозы, ни ветры, ни ливней тяжелый накат не смяли их, рвущихся к свету, тянувшихся вверх, в облака. Царапнет тревогою острой паденья печальный обряд. Не просто живому, не просто уйти, не познав сентября… Срываются листья покорно и падают — жизнь протекла,— бросают на отчие корни последние капли тепла.