Всё чуждо в мире для поэта. Возможно, он с другой планеты, Ведь видит то, что глаз не видит, Что не понятно никому. Поэт… он чует за версту И это свято ненавидит. «Но как же чувственность поэта?» — Спросить могли б вы у меня. А я отвечу: глупость это, Поэты — психи, как и я. Зачем сидим мы по ночам, Всё пачкая листы? А я отвечу: дар нам дан Всё видеть «с высоты». Но этот дар карает нас, За что не понимаем… Хотя отвечу парой фраз: Мы души так сжигаем И как тушить не знаем.