Всё чуждо в мире для поэта.
Возможно, он с другой планеты,
Ведь видит то, что глаз не видит,
Что не понятно никому.
Поэт… он чует за версту
И это свято ненавидит.
«Но как же чувственность поэта?» —
Спросить могли б вы у меня.
А я отвечу: глупость это,
Поэты — психи, как и я.
Зачем сидим мы по ночам,
Всё пачкая листы?
А я отвечу: дар нам дан
Всё видеть «с высоты».
Но этот дар карает нас,
За что не понимаем…
Хотя отвечу парой фраз:
Мы души так сжигаем
И как тушить не знаем.