Глава 31

Аскольд набросился на новый роман как одержимый, как искушённый любовник на тело юной прелестницы, которого не касалось ещё ничьё похотливое дыхание. Он писал и днём, и ночью, забывая про еду, прерываясь лишь на кратковременный сон уже под утро. Его рабочий письменный стол был завален пустыми сигаретными пачками, среди которых возвышались три рукотворные горки окурков в трёх тарелках-пепельницах да непременная полулитровая кружка остывающего кофе. Он работал вдохновенно, азартно,… ничего не сочиняя, не фантазируя даже,… ну разве только чуть-чуть, для литературы. Он вновь и вновь погружался с головой, переживал все те эпизоды своей безумной жизни, которые нынче решился-таки доверить бумаге,… всему свету. Ведь достоверно известно – всё, что знакомо бумажному листу рано или поздно станет достоянием заинтересованной публики. И он писал всем…, но в первую очередь себе, Любимой, Богу,… писал исповедь неоправданного грешника,… писал в надежде обелиться, очиститься лишь Любовью.

«Они никогда не встречались, да и не могли встретиться в этом огромном, с детскую песочницу мире, разделённом цветными конфетными фантиками на страны, континенты и сферы влияния. В мире со странным разнообразием всевозможных куличиков и фантазийных песочных замков, где всегда так многолюдно… и так одиноко.

Однажды он случайно наткнулся во всемирной паутине на её фотографию, с которой на него смотрели живые, озорные и вместе с тем грустные глаза. Ему показалось, что они смотрели только на него и… будто бы не впервые… Он даже почему-то был уверен в этом. Так иногда бывает: глядишь на снимок и ведь знаешь, что никогда прежде не видел, не мог видеть ни его, ни того, кто на нём. Но что-то же ноет внутри, щекочет, пытается напомнить о чём-то давнем, словно выпавшая случайно из покрывшегося пылью альбома фотографическая карточка. И это дежавю сработало.

Он сразу же предложил виртуальную дружбу, будто старой знакомой. Казалось, он знал её давно и близко, хотя умом понимал, осознавал, что среди вереницы дней его жизни общих с ней не было ни одного,… не могло быть. Просто увиденный фотографический образ невероятно походил на его мечту родом из далёкого «когда-то», которую он долго и безуспешно искал везде и всегда… всю жизнь. С этим образом он вольно-невольно сверял всех многочисленных подруг и, находя каждый раз очевидные несовпадения, стал уже думать о нём, как о нереальном, несбыточном плоде своей неуёмной фантазии. Не поверил в действительность его и теперь, только пальцы более послушные сердцу, нежели разуму, самопроизвольно набрали на клавиатуре: «Привет. Давайте дружить…». Она ответила без видимого энтузиазма: «А мы разве знакомы? Я с незнакомыми мужчинами не разговариваю». Что-то напомнили ему её слова, всколыхнули в памяти мимолётное видение некоего призрачного лунного облика под мерный перестук вагонных колёс… Но сама по себе фраза «я с незнакомыми мужчинами не разговариваю» была настолько банальной и полностью соответствовала ситуации, что он тут же отбросил попытки что-то припомнить и ответил машинально, будто продолжил слова старой забытой песни: «Так давайте познакомимся. Аскольд…». Она, немного подумав, согласилась. Может, тоже что-то припомнила… а скорее всего просто плюхнулась, очертя голову, в неведомый и оттого затягивающий океан авантюры… Второй раз в жизни.

Они писали друг другу письма, рассказывали о себе всё-всё, делились самыми сокровенными, тайными мыслями, словно старые, проверенные долгой жизнью друзья. Не говорили лишь об одном, не упоминали даже о кратком как миг дорожном эпизоде. Может, оба боялись всплывшими вдруг несоответствиями разрушить призрачный ореол, хранимый в глубине памяти. И там же, в интернете он впервые сказал ей: «ЛЮБЛЮ». Не мог не сказать. Слово это, насыщенное огромным, как земной шар, чувством, само вырвалось, выкатилось из его сердца и влилось в её, бьющееся в унисон. Они жили в разных городах, разных странах, на удалённых континентах, не похожих друг на друга планетах, но стали вдруг близки одним этим неслучайным, недвусмысленно сказанным словом.

Через полтора года он уже встречал её в аэропорту одного старого, сказочно красивого европейского города, которому суждено было стать заветным звеном, связующим их удалённые друг от друга галактики. Это была их первая встреча после многих лет удалённой близости. Он не знал, как она выглядит вживую, только мысленно сопоставлял её вероятные черты с аватаром (безумец, разве можно верить интернету?) … да с тем образом, что всё ещё хранил в мечтательном фотоальбоме своей души. Ещё задолго до встречи они договорились не открывать приметы друг друга – сердце само должно отыскать, выбрать из сотен прилетевших одну единственную его Девочку. Ему не нужно было знать, его фантазия легко заменяла собой любое знание. И теперь он рисовал увлечённо, как вот-вот из распахнутых настежь дверей приграничной зоны выпорхнет она – лёгкая, невесомая как бабочка, прекрасная незнакомка в платье июлькового цвета. И она непременно должна быть похожа на тот лунный облик из старого запылённого альбома памяти. Он, конечно, сочинял по своей всегдашней привычке, но всерьёз ждал именно такую. И она выпорхнула… и именно в том платье, которое грезилось ему. Проплыв, не спеша, к центру переполненного зала, она пробежала взглядом по толпе приезжающих и встречающих, почти не касаясь никого, пока не остановилась на нём. Больше в этом зале для неё никто не существовал.

А он … он в тот же миг узнал её… и потому досадовал на себя, ругал последними словами, что узнал только теперь. Нет, он конечно много раз догадывался, озарялся непонятным ощущением дежавю… но всякий раз малодушно отгонял его от себя, не решаясь поверить, что судьба может быть настолько благосклонна, а чудо столь реальным.

Она была маленькая и худенькая, словно тростиночка, а в свете огромной, невесть откуда всплывшей луны почти что прозрачная. К ней нельзя было прикоснуться, даже окликнуть голосом без опасения потерять, разрушить, как видение, как плод воспалённого воображения. Ею можно было только любоваться, отстранённо забившись в дальний угол, и из этого нехитрого укрытия изучать с дотошностью первооткрывателя все её детали и нюансы. В этом уже было и удовольствие, и щемящий восторг. Так он и сделал, не в силах преодолеть два уникальных, противоположно направленных действия красоты – неслыханную притягательность, влечение, с одной стороны, и вдохновенное благоговение, не позволяющее приблизиться ни на йоту, с другой.

Наконец они сошлись и долго ещё стояли, обнявшись, посреди пустеющего аэропорта, боясь потерять, выронить случайно из рук так чудесно обретшую плоть Любовь. «Пойдём, на нас смотрят», – наконец еле слышно произнесла она. «Подожди, – ответил он одними глазами, – я так долго мечтал о тебе сердцем, дай мне почувствовать тебя кожей».

А когда уже ранним утром следующего дня она сидела голенькая на огромной кровати, в которой спал, улыбаясь во сне, её Мужчина, и рассматривала большими, влажными от слезинок глазами его лицо, руки, всё его тело, немой, невысказанный вопрос звучал в её взгляде красноречивее всяких слов.

«Вот и всё произошло… Всё, о чём грезилось… Кто я для тебя теперь? Кукла, игрушка на одну ночь? Любовница, удобная тем уж, что не предъявит никаких претензий ввиду своей значительной удалённости? Жена…? Знаешь ли ты, понимаешь ли, что я сейчас сделала? Почувствовал ли, что я не просто отдалась тебе? Сегодня здесь я подарила тебе себя всю. Без остатка. Принял ли ты меня также?»

А он не слышал этих её вопросов. Он спал и видел сон, в котором вместе с ней бежал по горячему песку прибрежной полосы чудного дальнего острова, где зелёные стройные пальмы, ласковое тёплое море, высокое чистое небо, где никогда не заходит солнце, где вечно живёт и никогда не умирает Любовь.

Уже вечером он провожал Любимую в том же аэропорту, в котором вчера ещё встречал… мечтая, рисуя в кружевах фантазии легкую, невесомую бабочку в платье июлькового цвета. Она улетала в свою далёкую страну, в которую ему, казалось, навсегда заказан путь. Снова между ними образовывались города, страны, континенты, планеты, галактики… Но теперь они оба жили в одной вселенной – огромной, бесконечной, вмещающей в себя тысячи тысяч мирозданий. И в этой необъятности они были тесно близки друг другу. Ведь во всём мире и жили-то теперь единственно эти двое.

И вот она сидит на стиралке возле окна своей маленькой кухоньки и смотрит сквозь стекло на кусочек улицы её далёкого, весьма далёкого от России городка. От нетерпения жутко зудит под коленками, руки никак не могут отыскать для себя ни места, ни хоть мало-мальски полезного занятия, оттого настойчиво сминают в крохотный шарик цветной шуршащий фантик. Она вовсе не сладкоежка и конфеты не особо жалует, но ведь надо же что-то мять, иначе не высидеть этой нестерпимой муки ожидания. А она ждёт… уже долго, с самого утра… да что там с утра, кажется, вечность ждёт. И вот, вроде бы, дождалась… Сегодня, именно сегодня, этим жарким июльским днём, когда так заразительно светит солнце, когда холодное Балтийское море вдруг дыхнуло диковинным для его характера приветливым бризом, на небе ни облачка, всё как в далёком, оставшемся где-то за горизонтом молодости Баку… Сегодня должен приехать он… К ней… Не для редкого, хоть волком вой в ожидании, свидания,… а насовсем. И появиться сказочным Принцем на белом коне он должен именно на том кусочке улицы, на который она теперь с таким нетерпением смотрит…»

Аскольд вдруг остановился, запнулся на полуслове…

Роман был почти готов. Оставалось лишь дописать концовку, эпилог, запечатлеть как удачное завершение долгого и трудного испытания их встречу, непременно сопровождаемую жаркими объятиями, длинными поцелуями и горячими слезами радости. А всю их дальнейшую счастливую жизнь до самой смерти можно оставить для деятельного домысливания читателю. Да, именно так и следует поступить, ведь читатель наш так активен, так красноречив, настолько богат воображением во всестороннем исследовании чужой жизни, что лишить его этого права было бы неучтиво… несправедливо.

Аскольд и не собирался лишать, всерьёз рассчитывая на благосклонность и творческий позитив читательской мысли. Но встречу, счастливое сретение двух любящих сердец предстояло написать всё-таки ему. Богатов вдруг понял, что не хочет ничего сочинять и придумывать. Недаром весь роман был результатом всамделишных фактических переживаний и проживаний, плодом не его писательской, а непревзойдённой жизненной фантазии, которая непредсказуемее, оригинальнее, талантливее любого гения. Ведь эту книгу пишет Сам Господь Бог.

Аскольд поставил многоточие в рукописи, выключил ноутбук и, наспех собрав чемодан, помчался в аэропорт. Он даже не успел написать ей, но сочинял на ходу строчки последнего письма из очень уж затянувшегося их эпистолярного романа.

«Отсюда мне остаётся только просить тебя… подожди меня ещё чуток. Я так долго шёл к тебе, так трудно выковыривал из раковины небытия, что даже такое, виртуальное свидание с тобой мне кажется нереальным счастьем. Что же будет всего через несколько часов?!.. Я уже сейчас, как тогда, в час нашей первой встречи, будто стою у стойки регистрации в отеле и всеми фибрами ощущаю рядом теплоту, предчувствие, страх, дрожь и поистине девичью слабость твоего тела, стоящего в преддверии чего-то иного, возможно, погибели… Нам предстоит испытать это состояние ещё раз… Белла, только по-настоящему влюблённым Господь даёт шанс пережить вновь и вновь самые счастливые моменты их совместной истории. Для большинства же история никогда не повторяется. Она только порождает воспоминания и даёт повод для горечи о безвозвратно ушедшем, утраченном. Мы счастливые люди, что можем переживать всё вновь и вновь, как будто в первый раз. Мне ещё предстоит великое блаженство отнести тебя на руках в душ и наблюдать, как кучерявятся твои намокающие волосы, как сверкает капельками нежная, почти прозрачная кожа, как закрываются глазки, и из груди доносится сладкий стон блаженства, великого девичьего блаженства впервые отдаться любимому… А потом я буду спать, а ты сидеть голенькая на краю кровати и задавать мне свои бесконечные вопросы…»

У него будет ещё возможность набить текст и отправить его уже из Домодедово, с последнего рубежа уходящего прошлого. А эпилог пусть сочиняет куда более Всемогущий Автор, Аскольд же потом словно послушный ученик лишь запишет, не теряя ни слова, не упуская ни единой буковки в гениальном тексте жизни. Ну, разве что присочинит малость, приукрасит чуть-чуть… Что ж, на то он и писатель.

Глава 32

Огромное здание аэровокзала крупного европейского города поражало своей грандиозностью, выверенной сочетаемостью отдельных эпизодов конструкции, в которой всё функционально, логично, а значит удобно для пассажиров и персонала. Особенно удивлял преизбыток свободного пространства и кажущееся ощущение малолюдности. Будто громадина ультрасовременного аэропорта по чьей-то нелепой ошибке поставлена тут для обслуживания третьестепенного малонаселённого городка, а вовсе не многомиллионного мегаполиса. По просторным светлым залам вальяжно прогуливались пассажиры, никуда не спеша, даже не представляя себе, что можно куда-то опоздать. До рейса ещё предостаточно времени, чтобы сделать вовсе ненужные, но столь приятные покупки в многочисленных торговых павильонах, попить со вкусом пиво или кофе в разнообразных приветливых кафе, или же просто послоняться туда-сюда, убивая время разглядыванием иллюстраций знаменитого европейского изобилия и благоустроенности. Совсем не по-российски. Невольное сравнение с московским суетно-баульным Домодедово шло явно не в пользу последнего, и возвращаться туда не было никакого желания.

Аскольд в самом наилучшем расположении духа потягивал прямо из бутылки знаменитое на весь мир немецкое пиво, которое тут к тому же оказалось существенно дешевле, нежели сваренный в России его одноимённый суррогат. Вдруг от благостных мыслей его отвлёк вопрос, неожиданно возникший из-за правого плеча и прозвучавший на чистом, без всякого намёка на акцент, русском языке.

– Простите великодушно за столь вопиющую наглость… но не позволите ли… допить? Меня ломает жутко…

Богатов оглянулся на голос. Перед ним стоял незнакомый гражданин и с интересом, даже как-то испытующе разглядывал его, будто уникальное изваяние античного мастера. На вид вопрошавшему было что-то около пятидесяти, впрочем, выглядел он весьма моложаво. Роста он оказался немного повыше среднего, в общем-то белокур, не сказать чтобы густоволос, со впалыми щеками и с лёгкою, почти совершенно седою трёхдневною небритостью. Впрочем, аккуратно выровненною в правильную, даже красивую форму. Глаза его были большие, голубые и пристальные; во взгляде их было что-то тихое, но проникновенное, что-то полное того странного выражения, которого некоторые женщины никак не могут выдержать без очевидного смущения и краски. Лицо его было, скорее, приятное, тонкое и сухое… но бесцветное, будто маска. Одет он был хоть и непрезентабельно, но вовсе не по-забулдыжному, вполне себе прилично, с известной долей простоты и непритязательности, которая так характерна для нынешнего европейского стиля. Руки держал в карманах старых потёртых джинсов, несколько коротковатых, настолько, что легко можно было заметить, как лёгкие кожаные мокасины на нём надеты прямо на босу ногу, без носков.

– Вы русский?.. Здесь?.. – не скрывая удивления, воскликнул Аскольд.

– Так и вы здесь,… и тоже, как я понимаю, русский… – гражданин слегка улыбнулся и, не снимая пристального взгляда глаза в глаза, протянул руку. – Позвольте…

Богатов машинально вложил в протянутую ладонь свою, тёплую,… вдруг опомнился, сообразив, что вложил не то, выдернул,… вложил недопитую бутылку пива,… снова выдернул, смекнув что-то по-русски…

– Да что там…! – воскликнул он азартно. – Пойдёмте… Пойдёмте со мной…

Минут через десять оба сидели за маленьким столиком уютного кафе, и расторопный официант уже успел поставить перед каждым по высокой кружке холодного, притягательно пенистого золотистого напитка. Аскольд казался возбуждённым, несколько суетливым, но, в общем-то, счастливым; его визави напротив – спокойным, даже расслабленным, но вместе с тем искательно-задумчивым,… он всё так же испытующе разглядывал своего случайного знакомого, будто изучал его.

– Угощайтесь, прошу вас!.. Мне очень приятно!.. – потчевал Богатов, и видно было, что от души. – Не ожидал… Нет правда, совсем не ожидал, что первым встреченным мной здесь на чужбине окажется русский… Не перестаю удивляться изобретательности фантазии его величества случая…

– Да что вы… здесь многие говорят на одном с нами языке, – ответил гражданин, явно не разделяя его восторга, – но настоящих русских… поискать. Скорее, советские… В девяностые-нулевые по программе возвращения соотечественников понаехало изрядно. Устроились, прижились благодаря корням далёких предков, ещё в петровские да екатерининские времена переселившихся в Россию. Но что в них теперь от немцев? Одни фамилии… В сталинских сороковых их деды, «благодаря» всё тем же фамилиям, были репатриированы в Казахстан… за полвека и там успели ассимилироваться, перемешаться с местным населением. И что в итоге? Прозвища германские, менталитет казахский, по-русски лишь матерятся да водку трескают. Даже внешне внуки тех русских немцев уже монголоиды. А здесь любой азиат из бывшего Союза – русский… Вот так вот… И «любят» тут нас, уж вы мне поверьте, «как родных»… И вовсе не из-за Егорова и Кантарии… Хотя, и это тоже…

Человек замолчал, прервал свой монолог и приложился, наконец, к высокой статной кружке. Он вовсе не казался жадным до «целительного» алкоголя, пил медленно, размеренно, маленькими аккуратными глотками, будто ценитель, или даже гурман. К нему никак не подходило русское выражение «трубы горят» или, как он сам выразился всего несколько минут назад, «ломает жутко». Скорее его занимало сейчас не столько пиво, сколько непосредственно беседа, а толкнул на контакт с незнакомцем отнюдь не похмельный синдром, а нечто другое, возможно, сам Аскольд, излучающий обильно радость и счастье посреди Европы в окружении меланхоличных, уравновешенных, даже инфантильных немцев. Эта особенность не ускользнула от цепкого внимания Богатова, но выяснение причин такого несоответствия он отложил на потом, а заговорил совсем о другом.

– А вы как тут оказались? – спросил он заинтересованно. – Путешествуете?.. Или?..

Гражданин поставил тяжёлую кружку на столик и приготовился рассказывать, будто только и ждал такого вопроса как повода, дающего основание, наконец, начать то, что его волновало, о чём так давно и так страстно хотелось поведать… хоть кому-нибудь. Аскольд попался ему весьма кстати.

– Я давно уже немец… лет двадцать уж… – заговорил он после тяжёлого мучительного вздоха. – Ещё с молодости мечтал уехать из Совка,… всё казалось, что деньги, возможности, свободы,… воздух чистый и свежий – это всё тут, на Западе,… а грязь, бардак, серость жизни, произвол и тупорылость чиновников – атрибуты непременно только немытой России… Вы вот наверняка также теперь думаете?

Человек притормозил и поднял на собеседника вопрошающий, с лукавинкой взгляд. Но, не дождавшись ответа, отпил от кружки два больших жадных глотка, вытер усы кулаком и, откинувшись на спинку стула, продолжил.

– Тараканов везде хватает… Только везде они свои, особенные. Мы к нашим как-то уже попривыкли, смирились даже,… хоть и не полюбили, хоть и раздражённо злимся на них, травим дустом… и тут же создаём для них самые лучшие условия жизни и размножения. А местные тараканы,… они другие, понимаете? Они природные,… тутошние,… настолько сливаются с естественным ландшафтом,… что на них даже злиться нельзя… Без них … без них это будет уже не Европа,… а, наверное, уже Россия, которая тутошним аборигенам вовсе не нужна. Так что,… скорее они тебя вытравят,… ты для них таракан… да ещё и мутированный к тому же… Потому что чужой… Понимаете меня?

– Боюсь, что нет… Не совсем… – Аскольд и правда не понимал сбивчивую речь собеседника, но чувствовал, что за словами кроется большая интересная судьба. – Но очень хочу понять… Поверьте… и продолжайте, пожалуйста.

Гражданин снова отпил из кружки, но уже спокойно, размеренно, по-немецки. Поставил сосуд на столик аккурат в центр картонного кругляшка с логотипом популярной немецкой марки пива… и продолжил.

– Вот вы заметили уже, что вовсе я не алкаш, и никакое похмелье меня не мучает. А знаете, почему я к вам обратился и именно с такой… хм… оригинальной просьбой? Здесь же поговорить не с кем, понимаете?.. Просто так поговорить, без повода… по-русски побазарить за жизнь с первым встречным… непременно после первой поллитры обретая закадычного кореша… А в вас я сразу разгадал своего… Как? Почему? Да ни один немец не будет пить пиво вот так вот запросто… на многолюдной улице… прямо из горлышка… да ещё с видом счастливца, которому подвластен весь окружающий мир. Это только для русского возможно… и это же шарахает от него всё продвинутое человечество. Для германца пиво – это всего лишь продукт, который требует определённого места, времени, соответствующей обстановки и – главное – повода для его употребления. Без повода никак нельзя… И не пытайтесь ему объяснить, что такое «душа поёт». Он всё равно не поймёт… ни слова. Душа не может петь, у неё для этого нет рта… И знаете, что сделал бы немец, обратись я к нему с просьбой, с которой давеча обратился к вам? Брезгливо поморщился бы, окинул негодующим взглядом, будто столкнулся с опасной заразой, и вызвал бы полицейского. Для них это неприемлемо… это сродни оскорблению, покушению на их личность… катастрофа! А вы пригласили меня в кафе как родного и угостили лучшим в ассортименте пивом… Таким домашним теплом вдруг повеяло… Так поступить может только русский. Я весьма рад, что не ошибся в вас… поэтому позвольте мне оплатить ваш заказ самому. И не спорьте. Никакие возражения не принимаются, не обсуждаются даже. Деньги у меня есть, и поверьте, побольше чем у вас.

Человек подозвал официанта и расплатился, строго отсчитав чаевые, будто их размер был прописан в меню отдельной строкой.

– Всё у меня тут есть, – продолжил он, – и работа, и дом, и деньги. Не скажу что в избытке, но для тихой размеренной жизни вполне хватает. А другой здесь нет.

Гражданин отпил ещё, достал из кармана пачку сигарет… должно быть, по старинной нестираемой годами привычке, но тут же убрал её обратно в карман… по привычке новой, приобретённой.

– Нельзя курить… ничего нельзя… – сказал он огорчённо, слегка раздражённо. – Вы, я так понимаю, насовсем сюда приехали? Не отдохнуть, не по делам, а именно жить… обрести то, чего никак не смогли найти на родине… Это очень хорошо заметно по вашему победоносному виду. Наши туристы совсем не так выглядят… совсем не так. В их глазах жажда, азарт, неутомимое желание ухватить всё, что попадается на глаза… хоть понемножку, совсем по чуть-чуть, но непременно надкусить каждый кусок иноземного благополучия. А в вас хозяйская неспешность обладателя, будто всё это хоть и новое, свежее, но уже ваше. Так новоиспечённый жених принимает в объятия брачного ложа неискушённую трепетную невесту… словно растягивает блаженство обладания прекрасным юным телом…

И я таким же был когда-то… Хочу вам заметить, что я не немец вовсе… и никогда им не был. Но поскольку в девяностых пошло великое переселение народов на их исторические родины, воспользовался ситуацией. Я просто купил все документы, справки, метрики… Тогда у нас всё продавали, на чём угодно можно было сделать свой маленький бизнес… или же сколотить небольшой капиталец на бумагах дальних, не желающих возвращаться родственников… Для того чтобы уехать самому. Вот я и стал германцем по документам… но немцем по духу, по естеству своему так и не сподобился… и не стану, наверное, никогда. Хотя устроился довольно прилично… не сразу, правда, но… обосновался, слава Богу. Живу в тишине… будто на краю земли… вдали от цивилизации. Там же и работаю… можно сказать, на дому. Вот парадокс, и нужно было лететь, очертя голову, в центр Европы к прогрессу, к возможностям, к перспективам… и осесть, в конце концов, в тихом уголке в стороне от кипучей жизни? Затеряться, чтоб не видно, не слышно, не ощутимо даже… Будто у нас в России таких уголков мало,… если не брать во внимание Москву и Питер, так почитай вся огромная территория от Балтийского до Тихого. По правде признаться, это самый наш русский быт и есть. И другого нам не надо, уж вы мне поверьте, отсюда это очень хорошо видно. А вся европейская чехарда, сверкающая зазывными огоньками, и вовсе не для нас. Да и не жалует она… Сожрёт при первом удобном случае. Почитайте всех наших классиков от Пушкина до Блока… да и поздних тоже… всё лес, поле, степь… тишина да раздолье, где есть развернуться душе без удержу. У нас ведь всё по максимуму, по большому гамбургскому счёту… никаких границ, никаких нельзя… Мы лишь когда можно тихие и спокойные, как дети… А чего, ведь можно же… У них же всё по правилам, всё по расписанию. Мы для них дикари, азиаты, варвары. Мы им мешаем, и они уничтожили бы нас как тараканов… если б смогли.

Он остановился, замолчал, будто содрогнулся внутренне от приговора, который сам же и вынес.

– Да, скифы мы… И дёрнуло меня…

– Так, может, вам вернуться? – неуверенно предложил Аскольд.

– Что вы? – ответил незнакомец после незначительной паузы. – Кто меня ждёт? Я же теперь немец… Пробовал,… обращался в посольство… даже письмо писал Путину… Всё без толку. Чтобы из России сюда бежали – это нормально, привычно и понятно. А вот чтобы наоборот… Я даже элементарно туристом в Россию съездить не могу… Визы нет… Некуда ставить… Мой вид на жительство здесь даёт право на свободное перемещение в пределах только Евросоюза… а Россия для меня дальше чем Португалия.

– Как это?

– А вот так. Я же не гражданин… Конечно, за столько лет можно было ассимилироваться, сдать на гражданство и получить обычный немецкий паспорт со всеми привилегиями, только… да не нужно мне всё это. Что, абсурд? Противоречие? Да, скифы мы… да, азиаты мы. Если бы он мог вернуть мне Родину… а так…

Он допил залпом остатки пива и, подозвав официанта, заказал ещё. Тот послушно и молниеносно исполнил, при этом светился весь таким радушием, таким искренним желанием угодить, доставить удовольствие, что не дать ему на чай было никак невозможно. Незнакомец, естественно, заплатил. Официант, естественно, принял… и отправился доставлять новое удовольствие новым посетителям… тут же позабыв о существовании старых.

– Да нет, не подумайте, тут хорошо… культурно… даже слишком… – заговорил гражданин, принимаясь за вторую кружку. – Только Любви здесь нет… Всё по прейскуранту – и добродушие, и искренность, и любовь. Вот и прикиньте пока не поздно ещё, сможет ли она полюбить вас не на расстоянии трёх границ, а непосредственно, близко, в своих объятиях? Причём не редкими кратковременными встречами, а постоянно, до конца вашей жизни. Примет ли она тебя такого, какой ты есть… русского?

– Кто? – недоумённо вопросил Аскольд и даже поперхнулся несвоевременным глотком.

– Как это кто? Она… Твоя новая родина… Германия…

Богатов откашлялся, отдышался, привёл в состояние покоя сбившееся сознание, затем также залпом допил своё пиво и уверенно поставил кружку в самый центр кругляшка. Как немец.

– У меня уже есть Любовь… Настоящая… Безумная… От которой мурашки по коже и блаженный восторг одновременно… Ради которой хочется жить и за которую можно умереть… Поэтому… у меня всё получится. Я знаю.

Глава 33

Прошло два года.

В середине лета, двенадцатого июля, аккурат по завершении Петрова говения, в слепую туманную рань, часов в шесть утра…

Да нет же, нет… Пётр Андреевич Берзин, хоть и слыл пташкой ранней, рассветной, но не до такой же степени. Это было… часов около восьми утра… никак не раньше… а то и во все девять…

Так вот, часов в девять утра, или около того, Пётр Андреевич Берзин не спеша прогуливался в тени густо разросшихся деревьев старого русского кладбища, что расположилось своеобразным причудливым островком посреди кипящего пеной людского океана одного из крупных европейских мегаполисов. Чего потерял он тут? Какая такая надоба привела его этим ясным, погожим, жизнеутверждающим летним утром… к тихому, казалось бы, отрешенному от всего окружающего мира погосту?

А ведь и было что…

Отойдя от дел после того памятного процесса, Пётр Андреевич передал контору единственному сыну – молодому, энергичному, перспективному адвокату, – а сам всецело погрузился в коллекцию. Он взялся за дело рьяно, увлечённо, с нетерпеливым азартом юноши, желающего объять всё и сразу… и в то же время с педантичной скрупулезностью многоопытного мастера. Эти две, казалось бы, противоречивые, мешающие друг другу черты уживались в Берзине как нельзя мирно и на редкость продуктивно. Обе достались ему в наследство от великих, значительных дарителей: первая от Бога, как искра, как талант, требующий развития и преумножения; вторая же – от многолетнего опыта, приучившего в общем замечать мелочи, а через них складывать всю огромную мозаику, в которой каждое махонькое стёклышко лишь тогда засияет, когда определено на своё единственное, уникальное место. И его коллекция сияла. Сияла каждой своей картиной, придающей общий блеск и неподражаемость всей мозаике в целом. Стали поступать предложения об устройстве выставок, зачастили галеристы-покупатели, желающие украсить свои собрания редкостными работами старых мастеров, новые же, только-только входящие в фавор к привередливой Фортуне, считали удачей, если их лучшие холсты появлялись вдруг в каталоге коллекции Берзина. Жизнь, что называется, удалась. И перемена поприща никак не сказалась на её качестве, зато насколько изменилась её духовная насыщенность, её моральный, так сказать, стимул.

Этим летом в одном из крупных индустриальных и культурных центров Европы собирался форум частных владельцев коллекций живописи, скульптуры и антиквариата. Устроители не пожалели средств и для данных целей оборудовали огромный выставочный комплекс, вместивший экспозиции со всего мира. Русский зал по праву стал самым большим по площади и самым богатым по содержанию. Был приглашён и Пётр Андреевич Берзин. В два часа пополудни начнётся регистрация участников, а затем и торжественное открытие выставки. А пока есть время погулять, посмотреть местные достопримечательности, среди которых старое русское кладбище далеко не последнее.

Это был не просто кусочек далёкой России в центре благополучной, чистенькой, такой обстоятельной во всех отношениях Европы; погост хранил её историю, её дух, в какой-то степени её саму. Старые надгробья с полуистёршимися надписями, на которых кое-где ещё можно было разобрать известные, памятные и по сей день, русские фамилии, – тут покоились князья и графы, мужи государственные и военные, деятели культуры, композиторы, писатели… Смерть нечаянно застала их вдали от родины, и они нашли тут стараниями добрых соотечественников её небольшой кусочек для вечного упокоения. Отдельным кварталом расположились могилы воинов легендарной белой гвардии. Покинув отчизну вопреки своей воле, эти люди до конца дней не оставляли надежды на возвращение, которое осуществилось лишь для их праха в этой рукотворной искусственной России. Ровными рядами, будто в своём последнем парадном строю лежат их тела под полуразрушенными от времени деревянными крестами. В большинстве своём безымянными, – дожди и мокрые европейские снега не пощадили надгробных надписей, сделанных когда-то по дереву обычной краской… на более долговечные памятники у немного переживших их однополчан попросту не было средств.

Есть тут и современнее захоронения, совсем свежие, в большинстве своём потомков тех, чьи отцы и деды лежат здесь же, рядом. И именно они привлекли наиболее сильное, особое внимание Берзина. Конечно, частичка русской истории в виде полуистлевших крестов и отполированных ветрами каменных надгробий, а особенно сама атмосфера, ярко выраженная в православной архитектуре кладбища, весьма интересовала Петра Андреевича, что называется, грела ему сердце здесь, на чужбине. Но пришёл он сюда совсем не за этим.

Берзин искал могилу своего друга, два года назад неожиданно для всех исчезнувшего из России и объявившегося некоторое время спустя тут, в Европе… Среди мёртвых.

Оказавшись с такой чудесной оказией в здешних местах, Пётр Андреевич, конечно же, не отказал себе в удовольствии почтить память друга, отыскав и посетив его могилу. Она непременно должна быть где-то тут, среди православных, в таком милом сердцу хаосе русского погоста, в котором каждое захоронение индивидуально, как бы обособлено, явно… но все вместе они составляют единое целое, один организм, неразрывно связанный с неукротимым естеством дикой русской природы, которая сама знает, где чему и как расти. Не на правильном же, чистеньком протестантском кладбище, где всё выверено, единообразно, подчинено общей идее порядка и благоустроенности. Как и в жизни.

Кладбище было безлюдно и казалось заброшенным, может, ввиду раннего часа буднего дня, или же у этих прахов действительно не осталось деятельных потомков, привносящих в торжественную тишину смерти посильную толику живой памяти и любви. Вдруг где-то в глубине, на самой окраине погоста, где, как предположил Берзин, всё ещё осуществлялись редкие современные захоронения, мелькнули сквозь заросли кустов и деревьев фигуры… то ли людей, то ли оживших призраков, вставших из могил, чтобы в тишине и на безлюдье справить тризну… друг по другу. Пётр Андреевич не был суеверным и привидений не боялся, поэтому направился к этой искорке жизни в царстве мёртвых. Подойдя ближе, но не желая выдавать себя и своим присутствием мешать чьим-то планам, он остановился неподалёку в тени густого ясеня и стал наблюдать.

Возле одной из могил он увидел в траурных чёрных нарядах двух женщин, уже не молодых, но всё ещё весьма привлекательных: одна – невысокого роста блондинка держала в руках тоненькую церковную свечечку и что-то непрерывно шептала одними губами; другая – жгучая брюнетка ростом повыше и постройнее, с маленьким букетиком каких-то причудливых голубоглазых цветов. Обе стояли неподвижно, будто в церкви и плакали. Пётр Андреевич узнал обоих. Они свободно разместились по обе стороны от надгробья, не мешая друг другу, даже не разговаривая друг с другом, будто не замечая друг друга вообще. Не имея уже ничего общего, им нечего было делить… разве что эту могилу и право поплакать возле неё… Ну, как тут поделишь? Каждая была со своим и оставалась со своим, несмотря и вопреки.

Могила казалась ухоженной, не забытой. Всё было чистенько, уютно устроено – и для гостей мирного праха, и для самого покойного. На скромном, но со вкусом сработанном надгробье под восьмиконечным крестом лежала большая раскрытая книга с портретом на одной странице и выгравированной эпитафией в кавычках на другой: «Из всех способов жизни я выбрал Любовь. С ней я бессмертен…». И подпись внизу: «Аскольд Богатов». Далее стояли даты рождения и смерти.

Пётр Андреевич Берзин так и не решился нарушить идиллию этого триединого немого разговора. Постояв в тени ясеня ещё несколько минут, он вздохнул тяжко, перекрестился неумело… и отправился восвояси. Быть свидетелем, а тем более участником этого почётного караула ему не желалось, свой долг памяти он исполнил – отыскал, посетил… Всё, что мог… Что ещё?.. Да и много ли покойнику надо?

Напоследок, прежде чем совсем покинуть погост он решил заглянуть в домик смотрителя кладбища, а ввиду незначительной площади и специфики места попросту кладбищенского сторожа. Всё-таки долг долгом, а душа настойчиво требовала чего-то большего, чем простой визит… какого-то посильного участия что ли. Пётр Андреевич был человеком серьёзным и основательным, свой душевный покой берёг и не позволял никаким сомнениям, а уж тем более лишним беспокойствам одержать верх и завладеть собой. А поскольку вторичное посещение могилы друга им не планировалось вовсе, то представлялось необходимым рассчитаться с этим делом раз и навсегда… чтобы без последствий и душевных мук.

Домик смотрителя представлял собой небольшое, совсем маленькое строение в чисто немецком стиле, что казалось некоторым диссонансом с остальной кладбищенской архитектурой. Оно, впрочем, понятно, ведь сторож – лицо официальное, поставленное тут муниципалитетом города. Стало быть, и его «офис» должен соответствовать статусу… а других типовых проектов подобных сооружений у властей попросту не существовало. Пётр Андреевич постучал учтиво в неплотно прикрытую дверь и, не дожидаясь приглашения, вошёл.

– Darf ich eintritten? – бросил он в прохладный полумрак помещения.

После яркого утреннего солнца глаз не сразу смог разглядеть внутреннее убранство, но вскоре привык, приосмотрелся. Это была маленькая комнатка с крохотным предбанником, которая объединяла в своих четырёх стенах всё – и рабочий кабинет, и офис для приёма посетителей, и небольшую кухоньку, и даже спальню. Видно было, что здесь и жили, и работали, и коротали нехитрый досуг. За письменным столом у окошка, который, судя по всему, служил заодно и обеденным, и кухонным, сидел среднего роста человек в синей форменной спецодежде и набивал что-то на маленьком нетбуке. Из-за сильного контрового света, падающего сквозь запылённое, давно не мытое оконное стекло, разглядеть его черты было крайне затруднительно, но длинную густую бороду и всклокоченные, торчащие кустами в разные стороны волосы на голове Пётр Андреевич всё же заметил.

– Guten Morgen, Lieber. Sagen Sie bitte, darf ich Sie um einen großen Gefallen bitten? Hier befindet sich ein Grab, welches sehr wichtig für mich ist. …ich habe allerdings nicht die Möglichkeit… also… kurz gesagt: könnten Sie vielleicht sich um dieses Grab kümmern? Selbstverständlich für Ihre Bemühungen werde ich mich erkenntlich zeigen.

– Я ждал вас, Пётр Андреевич… – проговорил человек, не отрываясь от компьютера. – Я знал… Уж не ведаю почему, но всегда знал, что вы непременно явитесь в одно прекрасное летнее утро навестить мою могилу…

Человек, наконец, оторвался от монитора, встал и подошёл к Берзину почти вплотную.

– … и как видите, не ошибся…

– Аскольд?! … Ты???!!! … Да как же это…? Ты ли это???!!! … Не может быть! Глупость какая-то… Подожди… это на самом деле ты???!!! – Пётр Андреевич никак не ожидал такого экспромта случая… всего что угодно, только не этого. Потому он замер в дурацкой позе, выпучив подслеповатые глаза, разинув рот и разведя в стороны руки. – Ты откуда?! Как ты тут очутился?! Ты же… О Боже мой!.. Так там же… Они же… там…

– Да, я знаю… Я видел, – отойдя от гостя и глядя через окошко на двух женщин возле могилы, спокойно ответил Богатов, как будто речь шла о самом обыденном явлении. – Белла часто ко мне приходит… не забывает никак, бедная… Хорошая она у меня… Кстати, это она памятник поставила. Следит за могилой, убирает. Голубоглазые цветы всегда у меня… даже зимой. Хорошая она… Вот досталась же ей судьба… а ведь должна была быть королевой Англии…

Богатов говорил отстранённо, безучастно как-то, будто вовсе не сам он заварил всю эту кашу, а действительно всего минут пять-десять назад восстал из гроба, чтобы поведать Берзину страшную тайну своей собственной смерти.

– А Нюра впервые тут… Далеко… И ужасно дорого для неё… Наверное, все два года копила на эту поездку… да ещё долги мои отдавала… Бедная…

Аскольд отошёл от окна и вновь приблизился к Берзину.

– Вот ты, Пётр Андреич, человек вроде не бедный, по миру ездишь много… а и ты впервые ко мне… Чего тянул-то? Али не соскучился?

Через раскрытую настежь форточку, обдувая Аскольда, в комнату дыхнул на Петра Андреевича свежий ветерок. В нос коллекционеру ударил неприятный стойкий запах морга, запах трупа. Берзин невольно отшатнулся.

– Это формалин, Пётр Андреич… С покойниками приходится иметь дело… вот и провонял весь, – как будто разгадав его движение, спокойно разъяснил Богатов. – Не бойся, живой я… живой пока ещё… Да ты проходи, чего в дверях-то стоять… чайку попьём… А хочешь, водочки? У меня есть… Помянем душу грешного раба Божьего…

– Ты как тут оказался? Что случилось? Почему…? – наконец, пришёл в себя Берзин. Но от водочки отказался по умолчанию.

Аскольд снова сел за свой стол и указал собеседнику на стул напротив. Но тот не тронулся с места.

– Эх, Пётр Андреич, Пётр Андреич,… разве всего расскажешь… – заговорил он с тяжёлым вздохом. – О таком только писать… Но попробую вкратце…

Одиноко мне стало в мире… Совсем одиноко… Только и спасался новым романом… а тут и он забуксовал, встал и ни с места. Тогда я и рванул к Белле… бросил всё, не думая, и … очертя голову… Как в тихую гавань, где мир, покой… где решаются все проблемы… где всегда живёт и никогда не умирает Любовь.

Уже тут, только сойдя с самолёта, наткнулся я на человека одного… весьма интересного человека… из наших, из бывших, русского. Он давно уже здесь, так же вот когда-то приехал в земной рай… Посидели мы с ним за пивом, пообщались… Многое он мне рассказал о здешнем житье-бытье, о ярких звёздочках, оказавшихся всего лишь неоновыми лампочками, о карнавальном празднике жизни, внешне красивом, красочном, но… чужом, на котором ты всего лишь гость… причём гость незваный. И такая тоска звучала в его голосе, такое одиночество, что хоть садись рядом голой задницей на снег и вой с ним дуэтом на Луну. Так ему хотелось домой, в Россию… Он и меня отговаривал… Но я-то ведь знал, зачем приехал, вовсе не за благополучием европейского быта, не за правами и свободами… У меня тут Любовь!

Взял я тогда, вложил ему в руки свой российский паспорт и отправил в Москву ближайшим рейсом… Мы с ним вроде даже похожи оказались… Его же документы забрал себе, ведь мне для моей цели, для осуществления моей мечты не хватало именно официального статуса постоянного пребывания здесь… Во как всё сложилось одно к одному. Безумие, скажешь? Согласен… Но ведь прокатило же.

Я и сам поначалу испугался своей наглости. Как ушёл он в зелёную зону, а я стою и… сомневаюсь, как пацан… такой вдруг трясун пробрал: «Что же ты наделал, дурак? В чужой стране с чужими документами… Это же статья…». А потом подумал про Беллу, про её такую реальную доступность теперь, близость… и не на срок действия визы, а навсегда… Да и этого с моим паспортом пропустили… Через таможню!.. Сам видел… Плюнул я тогда на все страхи и отправился прочь из аэропорта… Но для начала всё же решил проверить, как действует мой новый паспорт и статус…

Приехал сюда, на русское кладбище… ведь именно здесь пробивался мой двойник… и мне оставил в наследство. Поселился, освоился. Тишина. Никто подмены не заметил, даже не чухнулся. Начальство сюда не заглядывает. Это скорее музей, чем погост… тут даже экспонаты не воруют… А у меня всё чистенько, ухожено, никаких нареканий. Вот и не трогает никто. Живу как монах-отшельник в скиту…

Только стал всё больше задумываться… День прожил, другой, третий… и чем дальше, тем больше держит меня это место, не отпускает от себя. Не поверишь, Пётр Андреич, всей душой стремлюсь к Белле, всеми своими клеточками… да вот же она, рядом, туточки… протяни руку и дотронься оголёнными чувствительными пальцами до светлого призрака мечты… каких-нибудь полтора часа на автобусе и… держи в объятиях счастье, о котором мечтал, ради которого жил все последние четыре года… Только крепче держи, не урони, не расплескай драгоценной капельки попусту… Ан нет. Ноги не идут. Сковали меня кандалами слова того моего двойника: «Только Любви здесь нет… Всё по прейскуранту – и добродушие, и искренность, и любовь. Вот и прикиньте, пока не поздно ещё, сможет ли она полюбить вас не на расстоянии трёх границ, а непосредственно, близко, в своих объятиях? Причём не редкими кратковременными встречами, а постоянно, до конца вашей жизни. Примет ли она тебя такого, какой ты есть… русского?».

Это он про Германию мне говорил, а я на Беллу перенёс. И не то чтобы я сомневался в ней… Нет… Но если… Она ведь не скажет… даже виду не подаст, только закроется, замкнётся, как улитка в своей раковине, терпеть будет, крест свой нести до конца дней… и есть себя поедом, что сорвала человека с места… что он бросил всё ради неё… дом, родину – всё! И примчался к ней… И как его такого оставить в чужой стране одного, без всего… голого? Для неё же долг, как приговор… выше Любви даже… А мне такой долг горше смерти… Я им так в прошлой жизни наелся, что… Вот и сижу тут, как монах в келье… за покойниками ухаживаю. Попривык уже, даже нравиться стало.

Аскольд поднялся, достал из старого, обшарпанного буфета полулитровую склянку водки и две гранёные стопочки – всё по-русски. Берзин на этот раз отказываться не стал, присел на свободный стул, сложил на столе руки в замок. Богатов налил. Выпили молча, не чокаясь, не закусывая.

– А всё-таки… как ты «умер»? Я же сам некролог читал… и могила твоя… – решился вставить вопрос Пётр Андреевич.

Аскольд достал из холодильничка небольшой шматок сала, четвертушку чёрного хлеба и принялся нарезать большим кухонным ножом аккуратные тоненькие ломтики.

– Извини, Пётр Андреич, коньяка с лимончиком не припас. Зато всё наше, из русского магазина. Здесь местная еда в глотку не лезет. Ихняя свинина до того правильная, что, кажется, всю жизнь послушно и даже осознанно жила ради чьих-то гастрономических пристрастий, как ей было предписано.

Выпили ещё по одной. Закусили нежным, с внушительной мясной прослоечкой сальцем на пахучем квадратике бородинского хлебца. И аж крякнули от удовольствия.

– История моей смерти весьма интересна и загадочна… Хотя на первый взгляд может показаться простым случайным совпадением, – начал рассказ Аскольд. Он достал из пачки сигарету, размял её привычным движением пальцев и прикурил, выпуская в форточку густое облако табачного дыма. – Уже на третий… или четвёртый день моего пребывания здесь пришли документы на новое захоронение. Это явление само по себе редкое, на русском кладбище уже почти не хоронят ввиду крайнего дефицита места. Да и желающих, честно говоря, не особо много… потомки тех, кто здесь лежит, давно уже сами немцы, а нынешним эмигрантам всё равно, где тлеть и разлагаться. Я тогда в немецком совсем плох был, пробежал бумаги мельком да отложил на потом. Определил место, вырыл могилу и стал ожидать погребения. На следующий день, утром приехал одинокий скромный катафалк без оркестра, без скорбных провожающих в последний путь, без всей той шумихи, которой у нас так любят обставлять похороны. Я даже обрадовался, мне-то чем тише, тем лучше… Подъехали к месту, вытащили гроб… не обычный деревянный, а прочно запаянный со всех сторон цинк. «Опа, – думаю, – никак из самой России привезли покойника-то… Иначе, чего это он в цинке? И нужно же было переть в такую даль? Земли, что ли, на родине мало?» Подошёл поближе… Вижу, из машины выходит безутешная вдова, вся в чёрном, плачет… Боже мой, Андреич, если бы ты только видел, как она была прекрасна в эту минуту! То была Белла, Андреич!.. Я чуть не бросился к ней как очумелый… Но сдержался. Остановился. Не до меня сейчас… горе-то какое… ведь у неё из близких тут лишь бывший муж и взрослый сын… Ну, муж хоть и бывший, но всё равно не чужой… а про сына мне вообще страшно было даже подумать в таком аспекте… Простоял так за ясенем всё погребение, не в силах ни приблизиться, ни уйти совсем. Впрочем, они быстро всё сладили: никаких тягомотных прощаний, ни дежурных траурных речей ответственных сослуживцев о том, каким покойник был замечательным человеком, пока не умер… Опустили ящик в яму, засыпали землёй, водрузили крест к ногам и уехали себе. Только прекрасная вдова осталась (мне очень хотелось верить, что именно вдова, а не скорбящая мать). Постояла она так с полчаса, поплакала тихо, положила на холмик голубоглазый букетик… а потом вдруг упала на могилу и зарыдала в голос.

Аскольд затушил окурок, разогнал рукой не желающий вылетать в форточку дым, наполнил стопочки по третьей и выпил, не дожидаясь Берзина. Тот молча последовал за ним.

– Знаешь, Андреич, негодяй я последний… Как есть негодяй, – продолжал рассказчик. – Ведь мне тогда так хреново было, так хреново… но не из соболезнования Белле, её горю… а от жгучей ревности, что не по мне она так убивается. Я даже позавидовал покойнику и с радостью поменялся бы с ним местами, оказавшись в цинковом ящике на два метра под землёй… Через какое-то время Белла встала и пошла на выход. Представляешь, она прошла в метре от меня… мимо прошла… не заметила даже, будто я тот ясень… или памятник надгробный. А я остался стоять соляным столбом, с ног до головы облитый ледяным душем безразличия… будто нет меня вовсе… и не было никогда.

Когда я отошёл от ступора и оглянулся, её уже не было… Моя Белла ушла от меня к теперь уже вечному ему. В тот момент я уже не сомневался, я был уверен, что могила эта её мужа. И подошёл я к надгробному кресту только лишь для того, чтобы убедиться в этом. Каково же было моё удивление, когда на кресте я прочитал по-русски: «Аскольд Алексеевич Богатов». Тут и сел на пятую точку.

Аскольд замолчал, достал из пачки сигарету, не разминая, определил в рот и поднёс зажигалку. Но прикуривать не стал, а вновь взял в руку и принялся разминать. Все его движения были автоматическими, бессознательными, в то время как мыслями он находился совершенно в другом времени. Впрочем, где-то не очень далеко, года на два назад. Он снова взял сигарету в рот и чиркнул зажигалкой. Но и на этот раз не стал прикуривать, а посидев так несколько секунд, бросил зажигалку на стол, убрал сигарету назад в пачку, а пачку в нагрудный карман спецовки.

– Сколько я так просидел, не знаю. Должно быть, весь день, потому что когда оторвал, наконец, глаза от собственной могилы, уже смеркалось. Я вернулся в дом, залез в интернет и стал восстанавливать события дня моего приезда эту страну. Оказалось, что самолёт, на котором я отправил в Москву моего двойника, разбился при взлёте. Об этой катастрофе ещё долго и много говорили в прессе. Живых не осталось… более того, там и опознать-то удалось немногих. Личности погибших определялись по регистрационным данным, по уцелевшим документам… Так моё имя оказалось в списках жертв. А тела… насколько я понимаю, отдельными фрагментами наполняли цинки, запаивали и выдавали родственникам… да кому угодно, кто пожелал взять на себя заботу о захоронении. Оставшихся невостребованных погребли за казённый счёт на городском кладбище. Белле удалось забрать мой цинк и похоронить здесь. Потом она и памятник поставила, и следит за моей могилой как за самой дорогой усыпальницей… Вот уже два года… А я тут сижу в тишине и полумраке и благодарю Бога, что он наградил меня такой Женщиной. За что только, не пойму? За какие такие заслуги?.. А тут и Нюра подъехала… и ты вот… И снова мы все вместе, снова мчимся в одном купе одного скорого поезда от станции Рождение до станции Смерть. Жаль только сойти нельзя на промежуточной остановке, покурить, размять кости, прикупить ягод…

– Так чего же ты не объявишься?! – с явным непониманием, даже с негодованием спросил Берзин. – Сидишь тут, как пень… Вот же она, твоя Белла! Вон стоит с букетиком голубоглазых цветов… А ты, кстати, знаешь, что это за цветы? Олух ты царя небесного, это же незабудки… Не-за-буд-ки!

– Не могу… – печально, но твёрдо ответил Аскольд, будто приговор свой утвердил. – Помнишь, чем обернулось переодевание Нюры? Всё повторилось… Причём с одинаковыми результатами: страшная смерть одних, кардинальное изменение социального статуса других и серьёзные, слёзные потери третьих. То, что Нюра тогда объявилась и, вроде бы, исправила ситуацию, на самом деле лишь породило эту, сегодняшнюю. Пойми ты, Андреич, невозможно просто так поменяться шкурами с человеком, не перековеркав его и свою судьбу. Это же не маскарад… это жизнь. И теперь мне играть его роль, а ему мою… Белла уже два года любит не меня, а память обо мне. Она, думая, что плачет на моей могиле, на самом деле поклоняется чужим костям… да ещё и неизвестно чьим. И данная могила – это то, что хранит её память, тем самым олицетворяя меня. Я не могу встать из гроба… это противоестественно. Неужели, если я таки встану, она с лёгкостью вычеркнет из жизни эти два года? Ведь тогда я, возможно, снова перековеркаю судьбу, и не только свою, но и её. Сколько же можно коверкать судьбы?

– И что… вот прямо здесь ты живёшь? – озирая взглядом комнату, спросил Берзин. Но было очевидно, что он просто переменил тему, чтобы взять паузу, осмыслить происходящее и к чему-то придти.

– Ну да… Живу… – ответил Богатов. – А что, мне хватает… даже нравится, ты знаешь. У меня тут всё есть: гостиная, кухня, кабинет, приёмная для посетителей и даже спальня… Хоромы, одним словом. Живу как у Христа за пазухой… Только вот топят тут скверно… и дорого…

– Что ж, может ты и прав… – наконец, подвёл черту Пётр Андреевич. – Но сдаётся мне, что ты просто болен. Ты бредишь. Ты безумен, Аскольд… тебе лечиться надо. Хочешь, я порекомендую тебе замечательного врача?

– Как ты сказал? Безумен? А ну, погоди чуток… – ожил вдруг Богатов, и в его глазах забегали, заплясали озорные огоньки. Он пододвинул к себе отставленный ранее нетбук, несколько минут набивал на нём какой-то, одному ему известный текст, потом грациозно, как пианист за роялем поставил точку и скинул готовый файл на флешку.

– А ты знаешь, Пётр Андреич, причину моего безумия? – вернулся он к разговору, протягивая Берзину маленькую пластинку носителя информации. – Да всё та же Любовь… Она и искорка, и пламя, и начало всему, и конец, и причина, и следствие… Она всё, всегда и везде… Здесь мой новый роман, который я закончил только что, на твоих глазах. Он о Любви… и о Безумии… Одно без другого не бывает. Я понял это, работая над данной книгой. Мне самому было важно разобраться в себе, ответить на все свои вопросы, покопаться в собственном Я и докопаться-таки… А главное, искупаться всей душой в Любви… ведь она не только моя – она всехняя… Опубликуй его, Пётр Андреич, я даю тебе все права на издание. Может, кто-то, прочитав это, тоже рискнёт окунуться… Окунуться в Любовь без права на возврат… Ведь из всех прав человеческих самое недоступное, самое запретное, самое отторгаемое и осуждаемое нелицеприятной молвой – Право на Безумие.