Винтовки длинные уперлись В землю. И тени отброшены вниз. И неужели тень от штыков Прекраснее тени трав и дубов? Неужели сойдет на мостовые Новобранец поющий — За медной трубой И, на крик детей обернувшись, Впервые Винтовку увидит за спиной? Неужели по светлым побегам хмеля Он шагнет (о, воронов торжество!) — Не поговорить о посевах, А целя В меня, Товарища своего… Нет. Если в солнечном лиственном мире Лгут ему, Что винтовка шире И выше дерева, — В жаркие дни Пускай воткнет ее в землю сухую И попробует укрыться в ее тени. И увидит, Как ласточки, с гнездами в клювах, Мимо, мимо летят. И увидит, Что нет между ними границы,— Пусть по-разному нас научила мать Говорить. Мы не разноперые птицы, Чтоб на разные голоса распевать! И покуда мир не цветник — мышеловка. Рядом воинами нам идти, Пока последняя в мире винтовка Не останется далеко позади.