Наборщик
Знаете, двадцать два года
Я набираю
То песню, то стих.
Буквы родного народа,
Как тяжелы вы в ладонях моих!..
Часто ль и в книгах вы были
Так тяжелы, как частицы свинца,
А не бумаги и пыли?
Часто ли книги имели сердца?
Часто, открыв переплеты,
Видишь портреты плечистых
мужчин,
Годных для лучшей работы…
Вот и еще отыскался один,
Требующий реала:
«Дружба, — твердит, — единенье
сердец!»
А музыкальности мало
И поэтичности…
И, наконец,
Все о себе он судачит —
Словно в семейном письме…
А зачем?
Автор
Друг. Я вас понял, а значит —
Скажем, что
Я обращаюсь ко всем,
Кто иногда, замирая,
Тянется к свету чужого окна;
В шествии Первого мая
Светлую радость находит сполна.
Радость — едва не целуя,
Плеч незнакомых касаться и рук,
Видеть не толпы, а лица вокруг…
Да, без конверта пишу я —
Вам, — для спасения друга
Шедшие в финский мороз —
Под шрапнель.
Рамки семейного круга
Разве не ваша стирала шинель!
Вам, кто с трамвайным соседом
Разговорится, признав по глазам
Друга, который неведом.
Пения хором любители —
Вам!
.
Нет, не «певучее» слово
Наша поэзия вольных сердец, —
Мост по проекту Крылова,
Став на который,
Провалится лжец!
1940