Порою, когда мы приходим в дом, Где знали заране, что мы придем, Гляжу вперед на убранство стола И вниз, где недавно порхала метла, И «как поживаете?» слышу слова И вижу: кивает мне голова, — И тянутся руки к моим рукам — Хозяин подходит с улыбкой к нам, И в каждом, кто только глядит на нее, Улыбка родит Отраженье свое, — Я весел…. Но вдруг подумаю так: Всегда ли хозяин такой добряк? И так ли все чисто в дому — без                           гостей? И спрашивающий о жизни моей В ней примет участье, услышав ответ? И грустно подумать, что, может                            быть, — Нет…