Понятия не имею, как мне удается спокойно досидеть до конца матча. И тем более не понимаю, почему не пытаюсь убежать. Как будто заговоренная или, лучше сказать, приколоченная, сижу на скамейке и слежу за тем, чтобы улыбка не сползала с губ.

Почему я не могу вспомнить имя того мальчишки? Не помню ни его лицо, ни голос, ничего. Если бы Сусанна не сказала про больное сердце Ма’ну, я бы никогда не вспомнила о том, что в моей жизни уже был человек с роковой болезнью. Хотя, я не могла забыть. Ведь тот мальчишка не был просто транзитным пассажиром моей жизни.

Я снова и снова забрасываю удочку в глубины памяти, но едва ли вспоминаю еще хоть что-то важное. Смешно сказать, но это словно закрытая секция, испорченный кластер жесткого диска, который, хоть убейся, не прочесть. Я помню только, что он был совершенно лысым и невысоким, и очень-очень худым. Таким худым, что острые плечи торчали из футболки подобно деревянной перекладине у пугала, делая его фигуру похожей на правильный прямоугольник.

И еще я помню, что он умер.

И это разбило мне сердце.

— Нана, - останавливаю сестру, когда матч заканчивается они с Р’раном собираются уходить. - Ты помнишь того лысого мальчишку?

Нана помнит всех, у нее отличная память и способность умещать в ней все до последних мелочей.

— Аврора. - В глазах сестры плещется сочувствие, совсем как в тот день, когда она приехала в больницу и узнала, что я потеряла ребенка. - Почему ты вдруг о нем вспомнила?

— Потому что я о нем забыла, - грубее, чем хотелось бы, отвечаю я. Не понимаю, на что злюсь, но чувствую себя черствой, бессердечной тварью. Как же так? Он был не просто уродцем, к которому я потихоньку сбегала на смешные детские свидания. Он был… идеальным?

Смешно. Как может быть идеальным уродливый нелюдимый мальчишка, над которым насмехался весь класс? Как двенадцатилетняя девочка может что-то смыслить в красоте? Но я смыслила, потому что никто и никогда не смотрел на меня так, как он. Потому что он рассказывал о далеких волшебных странах, а когда я спрашивала, откуда он столько всего знает, только улыбался, стучал пальцем по лысой голове и отвечал: «Это все здесь, я там живу… иногда».

— Так ты помнишь его? - повторяю свой вопрос.

— Конечно, я его помню, - говорит сестра. - Но он… умер, Аврора. Давным-давно.

Мне хочется крикнуть, что я не спрашивала, жив он или нет, но сил на злость не осталось совсем.

— Как его звали?

— Но’лу, - без запинки говорит Нана и я с трудом перевожу дыхание.

В самом деле, Но’лу. Как я могла забыть. Странное имя даже для лунника. Потому что обозначает буквально «испорченное полнолуние». Теперь я помню, он рассказывал, что родился минута в минуту в лунное затмение и поэтому мало что взял от своих родителей-чистокровок. И потому был таким слабым и немного странным.

— Просто вспомнила о нем, - говорю с искусственным безразличием, но Нана словно смотрит прямо в душу. - Не бери в голову.

Мы выходим из ВИП-зоны, и, прежде чем уйти, Нана снова спрашивает меня, все ли у меня хорошо. Великодушная добрая умница Нана. Обнимаю и целую ее в щеку, на этот раз почти искренне.

И стоит сестре и Р’рану уйти, кто-то хватает меня за руку, разворачивает на себя.

— Ты мне чуть руку не оторвал! - возмущаюсь прямо в рассерженное лицо лунника.

— Что сказала тебе Су? - спрашивает Ма’ну, и напряжением в его голосе можно, словно отбойным молотком, дробить асфальт.

— Что тебе нельзя играть из-за проблем с сердцем. Ты и правда псих. Полный безоговорочный придурок.

Понятия не имею, что рассчитывал услышать Ма’ну, но его лицо постепенно расслабляется.

— Только это? - уточняет он.

— И еще, что я твоя «бестолковка», которой рот нужен не для того, чтобы говорить. Примерно так.

Я не благородная добрая девочка, и не собираюсь умалчивать об оскорблениях. Пусть даже он ее и уволит - мне все равно. Возможно, потеряв доступ к своему кумиру, Сусанна, наконец, излечится от ненормальной зависимости и даже скажет мне спасибо. Хотя, чихать я хотела на ее «спасибо».

— Я ее убью, - говорит Ма’ну. - Но сначала язык вырву.

Он хочет меня обнять, но я отталкиваю его. И так несколько раз, пока он не вскидывает руки с громким:

— Что с тобой за херня, Аврора?!

— Со мной?! - тут же взрываюсь я. - Что с тобой такое?! Хочешь красиво умереть? Думаешь, тебя запомнят, как самоотверженного игрока? Так вот - нет! Ты станешь просто еще одним сенсационным любительским роликом в ютубе, и какой-то умник срубит на видео с твоей смертью кучу просмотров и лайков. И никакой романтики, псих.

— По-твоему, я должен просто лежать и ждать, когда моему хуевому сердцу захочется остановиться?

— Лично мне ты ничего не должен, - отмахиваюсь я. Боги, к чему этот разговор? Разве мне не должно быть все равно? - Забудь. Мне плевать на тебя и твои заморочки.

Но забыть и поставить точку в разговоре не получается, потому что Ма’ну налетает на меня, словно торнадо, хватает за плечи и буквально вдавливает мое тело в свое. Он так тяжело дышит, что удары сердца колотятся почти в одном мотиве с моей паникой. Лунник снова меняется, но теперь он - сама ярость. Та, что испепелит - и не заметит. Горячий, словно вулкан, и точно такой же взрывоопасный.

— Я нормальный, Аврора! - мне в лицо орет Ма’ну. - Поняла?! Запомнила, блядь, на всю оставшуюся жизнь? Я - нормальный!

Он не говорит «я здоров» или «врачи преувеличили», или что-то в таком духе. Он кричит «Я - нормальный» и эти слова предназначены не мне, а себе самому.

— Ты делаешь мне больно, - пытаюсь достучаться до него, но это равносильно разговору с собственной тенью. Глупо даже надеяться на осмысленный ответ.

— Не суй свой нос в мою жизнь, - предупреждает Ма’ну, только усиливая хватку.

— Целее буду? - подсказываю я, до краев наполненная разъедающей обидой. Поверить не могу, что целовала его и наслаждалась ответными поцелуями. Безумие какое-то. Затмение головного мозга. - Знаешь, придурок, если тебе хочется и дальше украшать меня синяками, то для начала мы составим подробный прейскурант.

Моя уловка работает безотказно: его словно поливают ледяной водой. Лунник отступает, голубой взгляд наполняется осмыслением. Он смотрит то на меня, то на свои ладони. Стаскивает насквозь мокрую футболку, вытирает руки и просто бросает ее под ноги. Словно в самом деле испачкался об меня.

— Мы обязательно составим прейскурант, Черная королева, ведь именно так заведено в мире твоих жизненных ценностей. Всему есть цена.

— Именно, - маскируя горечь, соглашаюсь я.

— Трахаешься ты тоже за деньги? - «добивает» он.

Я просто молчу. Нет смысла отвечать, потому что он все равно уже заочно нацепил на меня ярлык «шлюха», а я лучше буду ходить заклейменной, чем попытаюсь заново отстроить только что рухнувший мост.

Почему мне казалось, что он может наполнить мою жизнь новым смыслом? Разрисовать серое полотно безумными, но яркими красками?

«Потому что дура», - отвечаю сама себе.