От цветущего льна всё-то поле сине, Ну а небо, оно бирюзово. Возвратился, в родное явился село, Бирюзовые вижу озера. Веселю неуемную душу свою, Услаждаю ее земляникой, Ключевую, как ландыш, хватаю струю Под березой моей белоликой. Исцеляю себя, обретаю себя, Выхожу из глубокого гроба, Под спасительной крышей родного села Слышу благовест первого грома. Запоздало гремит, запоздало стучит, Бирюзовое грохает небо, А березка моя величаво молчит, Не страшится всевышнего гнева. Я и сам, учащенно, утробно дыша, Не бегу я ни к дубу, ни к вязу, Подставляю под первые капли дождя Белых пригоршней добрую вазу. Снизошедшее небо, его бирюзу Держат добрые-добрые руки, Ну а кто-то, пускай говорит про грозу, Что пролилась в лесные яруги. Что, как ландыш, слезится в чащобе лесной, Просветленно, озонно слезится, Над обрывом, над влажной его крутизной Вдохновенной ликует синицей.