Есть в осени свое очарованье, И есть печаль, знакомая до слёз. Она в полях, укутанных в молчанье, И в шёпоте, текущем от берез. Она в игре теней на косогоре, Где дуб один и не поймет, как жить. …Она в душе разлита, словно море, Способное навек приворожить. Мне эту влагу пить и не напиться, Мне этот день не потерять в мечтах. В них живо все, что может возвратиться Хотя бы в мыслях или же в стихах! Плыви, печаль моя, ищи дорогу, Где осень манит золотым крылом. Ты преходяща? Ну и слава Богу! Мы грустное оставим на потом.