Дни человека – как трава, Стоящая во чистом поле. Приговорённая, не боле, Цвести, звенеть, как тетива. Кому и что она несёт Своей красою неуместной? Как миг, её пора пройдёт, — И станет заурядным местом. Но даже если поле спит, Его достоинства серьёзны. С него и самолёт взлетит, И бабочка, и жук навозный.