Писал поэт не без успеха, Что там, где властвует булат, Копящим злато не до смеха: Остаться живу был бы рад. А там, где злато правит балом? Ответ для нас предельно прост: Одним – лафа, и все навалом, Другим – дорога на погост. Нам повторяют то и дело, Как надоевшие стихи: Не в демократии, мол, дело, А люди, собственно, плохи. Что поголовно вымирают, Так это их самих вина. Они не тех, мол, выбирают, Отсюда – бедствует страна. Всё это правильно отчасти, Но кем задумана игра? У тех – тузы краплёной масти, У нас – пустые номера. И это – в облике закона… Одних он грубо потрошит, К другим не входит без поклона, А третьих – вообще смешит. Мы начали, но карта бита, И понимаешь без прикрас: Там, где господствует элита, В загоне самый бедный класс. Когда он там разбогатеет? Стать богачами всем – смешно. У нас народ так не умеет, У нас так не заведено. У нас не станут брать нахрапом, И хуже – слабого душить. Нет, лучше за границу драпать, Или, без дела, водку пить. Но есть надежда: в час печали, Когда себе уже не рад, Заговорят те, что молчали, Прозреет наш «электорат». Откроется всё то, что скрыто, И, мерседесами пыля, По миру разбежится свита — Та, что играет короля. И мы, которых до упора Держали в темноте кулис, Раскинем руки, как актеры, Которых вызвали на бис.