Двадцатый век, дитя прогесса, Дал то, что не смущает нас: Сближенье разных интересов, Сплетенье рук, слиянье рас. Всё то, что классики вещали, У нас случилось без затей. И хоть мы позже начинали, — Не позади Европы всей. И те, кто просто верят чуду, И те, кто ничего не ждут, К нам приезжают отовсюду И даже, пешие, идут Транзитом, в поисках работы… Но уж никак не умирать! Ликуйте, горе-патриоты, Вам есть теперь, кого карать. Во всех просчетах, безусловно, Что были или быть могли, Не только пришлые виновны, — Еще жиды и москали. Вы их готовы гнать – по праву Первородства и кулака. Такую надо вам державу? На время или на века? Мне жалко вас, предтечи рая, Где любят чистоту кровей. У вас от скуки умирают, Вам не положено детей. Ведь вы – субстанции, не люди, Чтоб лишь одну идею чтить. Где всё сверкает, как на блюде, Там нечем что-то оттенить. Всё было хорошо ли, плохо — Вам быть собой не надоест. Приходит новая эпоха… «А Васька слушает, да ест».