Всё в ступе дней перемололось.

Пусть сыпет белая крупа...

Вполуха слушаю твой голос,

На шутки тонкие скупа.

И ты, как каменный, спокоен

И дышишь в воротник пальто...

И весь ты стал так ладно скроен,

Что что-то в этом есть не то.

...И цвет кругом лишь чёрно-белый...

Слили́сь с ветвями провода.

И то, что в прошлом в голос пело,

Покрылось корочкою льда.

И оттого так одиноко.

Ловлю снежинки жадно ртом...

Но мне с тобой одна дорога:

След в след ступаю я с трудом,

Чтоб не свернуть с пути, витая

В прижатых к снегу облаках,

По капле знанье обретая,

Что всё теперь в моих руках.

* * *

Безмятежная времени трата:

Как умеет строка засосать!

Песню лета выводит цикада.

Необъятное где же объять?

Будоражат чужие мотивы,

Непонятною речью журча:

Вдруг тот голос не очень счастливый

О тебе напоёт сгоряча?