В твоём обещанье прочту:

Не приедешь...

Вздохну с облегченьем:

«Ну что ж, не судьба...» –

Травою, умытой росою, не бредишь,

Не снится поросшая мохом изба.

Мне отпуск опять куковать в одиночку,

Печалясь, что время, как поезд, летит.

На простынь листа класть корявую строчку…

И в воду глядеть, что зовёт, как магнит.

И слушать, как ноют соседские дети.

И думать, что жизнь стороною прошла.

...Сама я за серую повесть в ответе,

За то, что в полётах была не смела,

За то, что в начале искала развязку

И видела только печальный итог,

За то, что сгущала я серую краску,

Себя на свиданье несла как оброк.

И книги глотала

Как опыта кладезь.

Шуршала бумагами скрытно, как мышь,

В неверное слово часами уставясь,

Как будто увидев чудесный Париж.

...Не чувствовать возраст?

Но дети подруги

Напомнят, что молодость машет платком.

Вдогонку бежать? Как наивны потуги!

Душа обрастает степенно жирком.