Весна в тоске равняется на осень.

И празднику

В дождищах полинять.

Как дельтапланеристы,

Шишки сосен

Скользят по насту,

Чтобы – в высь опять.

Но где ты, радость ожиданья лета?

Как вата, воздух сыростью набух.

Туман,

Как из молочного пакета,

Закапал город.

Обострился слух.

И кажется: конца воде не будет.

И время между пальцами течёт.

И суетливость птиц безумных губит:

Так долог их, так труден перелёт.