Опять октябрь нахлынул –

Дни труда.

Ты забываешь:

Новый год уж скоро.

…Но жизнь летит,

Как мелкий ворох сора,

Что пылесосом тянут в никуда.

Ни сил нет, ни возможности сражаться.

Инерция. Бегущие года…

«А ведь тебе недавно было двадцать», –

Пугает мысль,

Но редко, иногда.

Опять октябрь…

Ты вещи достаёшь,

Лавандою пропахшие – от моли.

И знаешь –

В юность больше не придёшь:

Все возвращенья – праздник лишней боли.