Настоялась ночь на звездах

Тарасов Николай Михайлович

Философская лирика

 

 

«Земля – большое колесо!..»

Земля – большое колесо! Не верьте в то, что мы живём на шаре… (Всему началом Пикассо считал яйцо, Когда был в наркотическом угаре.) Земля – большое колесо, Где люди-белки носятся по кругу, Его вращая, потеряв своё лицо, Без смысла в жизни… суетясь с испугу.

 

«Нет настроения?..»

Нет настроения? Бывает… Когда беда вдруг накрывает и мир сужается до точки, когда готов без проволочки уйти, не медля, в мир иной… я знаю, было так со мной… Так, к сожалению, бывает… Не хочешь жить ты? Так бывает… когда тебе вдруг изменяет твой самый близкий человек, с которым связан был навек, как пуповиной, по судьбе, и кому верил, как себе, а тот всё предал… так бывает… Что – чёрный день? Ну что ж, бывает… Но всё же чаще удивляет жизнь многоцветием своим… А этот день? Да, чёрт бы с ним, — жизнь продолжается… светает!

 

«Честь потеряв, уже не возвратить…»

Честь потеряв, уже не возвратить Невинность девушке, — Даётся лишь однажды ей право выбирать… А «быть или не быть?» — Решать приходится конкретно Каждой. Миг делит их На «этих» и на «тех» — Бог предлагает только две дороги: Женою быть Иль «девой для утех», Что тоже нравится… и многим… И выбирают девушки Свой путь! И забывают многие о Боге… Но далеко не каждая взглянуть В глаза ему осмелится… В итоге.

 

«Отмеряет года моей жизни земной…»

Отмеряет года моей жизни земной вдоль дороги стоящее время. Из песочных часов в борозду этих лет высыпается в будущность семя. Прорастаю травой, проливаюсь дождём, жизнь свою продолжаю я в детях, Живу с Богом в душе, и мой Ангел родной по ночам на дорогу мне светит. Сквозь пространство лечу на планете Земля, через тернии к звёздам, я – смертный, И, найдя здесь тебя, познаю я любовь, плод ночами срывая запретный. Я люблю этот мир, эту ширь без конца, обожаю бездонное небо… Не считая года, я хотел бы всегда здесь купаться под солнечной негой.

 

«Одиночества нет – бесконечная грусть…»

Одиночества нет – бесконечная грусть, Бесконечная боль, бесконечная серость… Пустота на душе, даже горечь, незрелость Вялых мыслей моих, – никуда я не рвусь… Одиночества нет – есть тоска без причин, Нескончаемый сплин, беспричинная жалость… Нежелание жить, безнадёжность, усталость От себя самого… осознанье – один…

 

«Вскрываю день, глаза открыв…»

Вскрываю день, глаза открыв, как банку с килькой, как нарыв, я по утрам как просыпаюсь… И отчего-то улыбаюсь ему навстречу во весь рот? Чему я рад? Наоборот, по сути, должен был бы злиться: ведь заставляет день проститься меня с постелью тёплой, сном… А я смеюсь, я рад… дурдом!?

 

«Ловил я снег…»

Ловил я снег, Что падал с неба. Он был, как каша, — Стекал меж пальцев. Короткий бег, — И быль – уж – небыль… Как жизнь вся наша — Бомжей-скитальцев.

 

Деревья, как люди

Деревья, как люди, живут, умирают И в детях своих вновь потом прорастают. Деревья, как люди, но жизнь такова, Что люди их рубят… себе на дрова…

 

«Сочится время сквозь пространство…»

Сочится время сквозь пространство, Течёт неведомо куда? Уходят годы… постоянства Нет в этом мире… никогда. Меня то будто не касалось: Ведь только был он – первый крик… А вот уже и жизнь промчалась, А вот уже и я – старик… Старик! А можно чуть помягче, К примеру: дедушка иль дед? Для всех людей… пусть будет ярче Мой скорый финиш… а побед Увидим вместе мы немало, — Нас чем-то трудно испугать! А вы: «Старик»!.. Недоставало Лишь стариканом меня звать…

 

«Смывает дождь остатки наших вёсен…»

Смывает дождь остатки наших вёсен, Из памяти стирая все следы Того, что было в прошлом… жизни осень Приходит к нам нежданно – без нужды. Приходит жизни осень к нам зимою, И летом, и весною, как сейчас. Признаться, мы немолоды с тобою, Но как же он не к месту – этот час. Не нагулялись мы, не налюбились… Ты помнишь, как смеялась, в жизнь входя, Когда ещё с тобой не поженились: «Хочу причёску я, как у дождя». Как быстро осень наша наступила, Как короток век жизни на Земле. И вот он, дождь, рисует, как просила, На голове седой – факсимиле.

 

«Космонавтом мне не стать…»

Космонавтом мне не стать — Стар я стал годами. Над землёю не летать Долгими часами. Даже с крыши на чердак Не слететь мне, каюсь, — Я с печи-то кое-как Ночью вниз спускаюсь. Но надеюсь, час придёт: Стану к ним «причастным», Старту дам «обратный счёт» Голосом бесстрастным.

 

«Пустота внутри… равнодушие…»

Пустота внутри… равнодушие… Веры нет во мне – веры в лучшее: Пролетела жизнь, как мне кажется? И сомнений нет! Если – капелька — Отголосок твой – внучка Катенька!? Жизни нить моя с ней лишь вяжется. Красотой – в тебя, сердцем добрая: «Деда, дедушка…» Но и гордая! Как-то в жизни её это скажется? Сыновья – мужья, подкаблучники, Мне в дороге, Мать, не попутчики: В эту жизнь мою вряд ли ввяжутся? Позови меня… в мир небесный свой, О жена моя, быть хочу с тобой… Пролетела жизнь, как мне кажется?

 

«Как странно всё на этом свете…»

Как странно всё на этом свете: Мы, старики, как те же дети… Обманет нас сейчас любой, — Наивны, бабка, мы с тобой… Намедни, помнишь, позвонили — Лекарства «оптом» предложили: От всех болезней и от бед… И я «купился»… – глупый дед… Да ты не лучше… как из леса… Какой-то «даме из Собеса» Зачем-то «цацки» отдала?.. «Разводят» нас… – дела, дела… Как странно всё на этом свете: Мы, старики, как те же дети… Зачем же с нами так… о, люди?! Мы ж, как родителей, вас любим.

 

К чему бы это?

На шоколаде чёрном чёрная икра Приснилась мне сегодня ночью дважды… К чему бы это? Пенсию с утра Мне не приносят… (было лишь однажды). Да на неё икры столь не купить (Уж больно толст был слой в том «бутерброде»). Двенадцать тысяч пенсия… А жить Мне целый месяц при таком «доходе». К чему бы это? Чья это игра? Звонил же кто-то накануне: «Мол, поздравляем… выиграл… пора Прийти за «Мерседесом», дед, в июне». Жаль, я тогда трёх тысяч не нашёл… (Налог какой-то???) Кто играет в прятки? Тогда я «Мерседес» не приобрёл — Сейчас вот и с икрою «непонятки»?

 

Маленькая радость работающего пенсионера

Среда… как маленькая пятница, Надежды лучик подаёт, — Ещё чуть-чуть, и вниз покатится Рабочих дней недельный счёт… Я б не работал… годы – птицы… Да и здоровье уж не то. И хватит вроде бы трудиться… Но жить на что?

 

«Будем живы – не помрём…»

Будем живы – не помрём, — Кризис – он не навсегда. Не утонем, доплывём, — Это горе – не беда… Пропади всё пропадом — Санкции и янки, Цены нефти с золотом, Геи, лесбиянки… С высоты плюём на всех — Не дождётесь… выживем. Вон скотины полон хлев, — Сколько надо – вырежем. Пропади всё пропадом — Санкции и янки, Цены нефти с золотом, Геи, лесбиянки… Пусть горят они огнём — СэШэА с Европою. Мы частушки им споём, Совесть их заштопаем. Пропади всё пропадом — Санкции и янки, Цены нефти с золотом, Геи, лесбиянки…

 

«Любой проступок оправдаем…»

Любой проступок оправдаем, Мол, так угодно, знать, судьбе, Почти всегда мы… и ПРОЩАЕМ, Коль речь заходит о себе. Другому стоит оступиться, Как мы стараемся добить Уже подраненную птицу И не пытаемся… ПРОСТИТЬ!

 

«День опять с утра заплачет…»

День опять с утра заплачет, Смоет дождь мою удачу, А не взыщешь… Грусть надежды все запрячет Далеко, мой друг-читатель, Не отыщешь!

 

Реплика

Курс евро, доллара к рублю растёт… Нам говорят: «Причины, мол, извне, Мол, это – рынок, а не чей-нибудь просчёт…» И я спокоен: мы-то на «коне»!

 

N

Ты оказалась овцой из стада, И своё «Я» не сберегла, — Боясь другою быть (мол, «Надо!»), На закланье за всеми пошла.

 

«Обвалилось вдруг лето дождём…»

Обвалилось вдруг лето дождём — День сломался, мне вывернув душу, Боль оставив на сердце моём, Выгнав прочие чувства наружу. Захотелось так сильно домой, Что заплакал я, слёз не скрывая… Ах, была бы ты, мама, со мной — Здесь, в Москве, или там [17] … но – живая!

 

«Не держал камня за пазухой…»

Не держал камня за пазухой, Но давал при случае сдачи, У судьбы не бывал пасынком: И любовь познал, и удачу. Не святым жил: во грехе, как все, Но предателем не был точно… Горел свечой, помогая всем, Будто жил на земле бессрочно. Не жалея себя, светил другим И не знал ничего о Данко… Но по сути своей был таким И горел, как и Данко, ярко.

 

«Здравствуй, почитатель…»

Здравствуй, почитатель (Можно, я без «чина»?)! Кто ты, мой Читатель, — Женщина, Мужчина? Друг или прохожий, Занесённый ветром, (День какой хороший!) Что читаешь – «ретро»? Новых строк не густо: Больше бы хотелось, Но подкралась старость… (Тьфу ты, просто «зрелость»!) Есть свои проблемы: (Со здоровьем тоже) Тут и там «дилеммы» — Осень жизни всё же… Ты прости, Читатель, — Не спеши с укором: Щёлкнул «выключатель»… (Пенсион мой скоро). Будем мы встречаться, Думаю я, чаще… Ведь с тобой общаться Для меня – за Счастье!

 

«Я сегодня с утра, в день рожденья…»

Я сегодня с утра, в день рожденья, Однозначно сказать не готов, Что прочту здесь стихи-поздравленья Я в свой адрес, хотя б пару строф… Раньше, был я когда при «погонах», Хор огромный из сотен «друзей» Славославил мой «гений» в хоромах (Кабинета) уже от дверей… А потом я ушёл… (по здоровью), И «друзья» «испарились» все враз, — Как фонтан кто заткнул пустословью, Как и не было «преданных» глаз… Нет, конечно, не все «испарились», — Не остался и я без друзей, Есть родня… вот и вы появились: Почитатели – плоть миражей…

 

«Что делать? Мучаюсь. Страдаю….»

«Что делать? Мучаюсь. Страдаю. Писать – глаголы? Не писать? Простят? Охают ли? – гадаю, — Ах, кабы знать? Ах, кабы знать? Плевать! Пишу. Хитрю. Играю — Под дурака. Вдруг пронесёт? И сразу в зубы получаю — Знать, «незачёт»? Знать «незачёт»?. Терплю. Молчу. И не глаголю… (Споткнулся, мол. Простите уж)». Коллеги тут же: «Не позволим «Ужей» в стихах! Забылся, муж?» «Забылся муж? Ну что вы, право: Не я в тупик вас всех завёл? Коллеги! Знает даже дьявол — Любили классики глагол!»

 

«Поэту рифма не давалась…»

Поэту рифма не давалась… Ненужных слов бесшумный рой Над ним кружился, и казалось, Что он «не дружит с головой» [18] . Поэт был юным и тщеславным И рифму свежую искал, Считая это важным, главным… Как на филфаке изучал. Перелопатив пласт словесный, Он, уходя от рифм «отцов», Пассаж вдруг сделал интересный И написал: «Любовь – свекровь!»

 

«Давиться рифмами…»

Давиться рифмами, не в силах отыскать достойного им места в многострочьях, страдать бессонницей… а утром в клочья рвать все то, что написал, увязнув в многоточьях… Рождаться заново и снова умирать… до бесконечности, до точки… писать опять… писать, писать, писать… и выдать «на гора» [19] четыре строчки…