Пусть не в меня в прямом бою Вонзался штык чужой огранки, Прошли сквозь молодость мою Года, тяжёлые как танки. О, трудный марш очередей За хлебом, клёклым от бурьяна, И над молчаньем площадей Суровый голос Левитана… А дети в ватничках худых, А вдов опущенные плечи! Нет горше будней фронтовых, Но эти — вряд ли были легче.. Ты знаешь это. Ты видал Цеха бессонные, в которых Из гнева плавился металл, А слёзы превращались в порох. 1960