Над лесами, над полями воздух пахнет пряным элем, поменялись все ролями, поменялись все судьбою — разлученная с тобою стану наяву Гаррэлем. Мне нести любовь, как тяжесть, ни во что уже не веря, и никто мне не расскажет о глазах твоих влюбленных — и ответно повторенных, мне, назвавшейся Гаррэлем. До чего же все уместно — по размеру маски сели, ну а если снова — честно: как, осмелившись хоть взглядом, встать с принцессой гордой рядом, дальше жить — опять Гаррэлем? Или яростно сразиться, обрывая нить доверья? Или болью отразиться в темном зеркале провала, из конца уйти в начало, повторив и тут Гаррэля?