Юный ствол на могиле павшего, порожденье веков войны, он другого сорта, не вашего, и плоды его солоны. Он в ночи серебром наполнится, и роса на нем — горяча, в перекрестье ветвей покоится под корой — рукоять меча. Прикоснитесь — и вы услышите вновь звучащий призывно рог. Руны чьей судьбы в небе вышиты, что сулит еще людям рок? Что бы ни было — прядь упавшую сдует ветер ночной со лба. Юный ствол на могиле павшего — нерожденного ждет судьба. Он придет — под иными звездами, но в смятении, как и ты, и, покровы раздвинув росные, меч достанет из темноты. И тогда, в огневом сиянии, под узорную рукоять, из глубин ствола тоже встанем мы, чтоб самих себя отстоять.