Отпусти удила, дай свободу коню. Видишь, сохнет трава и кусты на корню, видишь — черная пыль над дорогой кружит, этот путь далеко от живого лежит. Ты скакал не сюда, в край ты рвался другой, К этим белым костям не касайся рукой, Это мертвая сушь, это злая земля, это солнце не греет, нещадно паля. Конь рванулся с дороги — удобной, прямой. Путь он, может, отыщет обратно домой, но в безмолвном просторе сейчас вы одни — как ты это не видел все долгие дни, что за сон ты смотрел, прямо сидя в седле, что за яд был в задевшей когда-то стреле, что тебя разбудило — не помнишь, молчишь? мерный топот копыт рубит знойную тишь. Скоро зелень даст отдых усталым глазам, там медвяные капли росы, как бальзам, там дорога петляет в прохладных лесах, там забыт перед тьмою полночною страх. Конь несет тебя, страх обгоняя ночной, цепи черных холмов отступают стеной. Ты бессмысленно шепчешь: «Добраться, дойти!»… Как ты храбро ушел по прямому пути!