Годы — цепью, как на ворот, поворот — подъем ведра, краткий мир войною вспорот, Век, как день прошел — Игра! Перепутаны эпохи, где к чему переворот — навались, дела не плохи — тяжелее поворот. Чьи же руки держат эту осевую рукоять, кто нечеткому сюжету помогает устоять, кто в колодец душ и мнений не боится заглянуть, чтоб наружу без сомнений влагу донную тянуть. Все, что сами вы не знали про себя еще вчера, ваши взлеты и печали ярко высветит Игра. И нанизывая звенья этой цепи день за днем, игровые поколенья — знает кто — куда идем? Кто, придерживая ворот, отпивает из ведра ледяной, подземный холод дивной яви? — Мастера. И в подставленные горсти льется призрачный поток, пейте, призрачные гости, век — за день, за жизнь — глоток! Лопнут звучные названья, будто мыльные шары в резком ветре расставанья. До свиданья, до Игры!