Из мглы восходит призрак, с явью споря, — О Наири, печален образ твой! Где есть страна, в чьем сердце столько ж горя, И доблести, и доброты простой? Где так же к небу скалы вековые Простерты, словно руки при мольбе? Слова молитв – такие же простые, И та же радость вопреки судьбе? Где зло пронзает так же неустанно Сердца людские мстительным мечом? Где край, отмеченный такой же раной И столь же стойкий в мужестве своем?