Маме было больно, но она все-таки пошла с Йенной в магазин.
Йенна ведет мамин велосипед, по обе стороны руля болтаются пакеты, к сиденью пристегнут еще один. Мама идет на костылях. Они цокают об асфальт.
Дверь подъезда открыта, на пороге стоят — блин, блин, блин! — Уллис и ее Модная Мамаша. Модная Мамаша упакована в короткую юбку и короткий топ, из-под которого выглядывает белый, как тесто, живот.
Йенне хочется повернуться и уйти.
Модная Мамаша орет на Уллис. Уллис курит. Модная Мамаша тоже.
— Не хватало только, чтобы нас выкинули на улицу! — кричит Мамаша. — Ульрика, ты вообще соображаешь?
Ты хоть раз можешь вести себя, как взрослая?
Уллис не отвечает. Она затягивается сигаретой и смотрит в землю. А на земле только гравий. Гравий и собачьи какашки.
— Мне даже уехать нельзя на день — ты тут же устраиваешь черт знает что!
Модная Мамаша злобно пихает Уллис в плечо, чтобы добиться ответа. Уллис пускает кольца дыма. Вдруг из кармана доносится писк мобильного: смс.
— И выключи свой проклятый мобильник! — орет Модная Мамаша. — Достал уже этот писк!
Йенна отворачивается, ставит мамин велосипед в стойку и берет пакеты. Мама сделала передышку и стоит, опершись на костыли. Йенна стыдится этих костылей, стыдится мамы, стыдится того, что стыдится.
Ну, зачем они там стоят? Зачем им надо видеть маму с серо-бледным лицом, когда она совсем не в форме и еле идет, хромая и с одышкой?
— Извините, — говорит мама, чтобы пробраться мимо Уллис и Модной Мамаши.
— Ульрика, черт побери, подвинься! — рявкает мамаша, дергая Уллис за руку. — У нее костыли, не видишь, что ли!
— Подвинусь! — шипит Уллис. — Вообще уйду!
Уллис бросает сигарету, тушит, наступив на нее, и быстро уходит.
— И куда ты собралась? — горланит Модная Мамаша, наступая на окурок, который и без того уже погас.
— К Хенке! Хотя какое тебе дело вообще!
— Тогда передай ему, пусть заплатит за разбитый бокал! И постирает коврик в ванной, который заблевал! Поняла?
— Катись к черту!
— Сама катись!
— Извините! — повторяет мама. Модная Мамаша разошлась и совсем заслонила собой вход в подъезд.
Ручки пакетов режут ладони Йенны.
— О черт, простите, — говорит Модная Мамаша и, шатаясь, отходит в сторону. Йенна чувствует запах алкоголя.
— Детки, блин… — бормочет Модная Мамаша, пока Йенна придерживает дверь, впуская маму.
Йенна пытается поторопить маму, ей не хочется стоять на виду и разговаривать.
Она ненавидит Модную Мамашу, ее накрашенное лицо, ее сигареты, ее одежду и ее здоровое тело.
— Ваша-то не такая, да? — Модная Мамаша кивает в сторону Йенны.
Мама останавливается и что-то бормочет. Модная Мамаша закуривает новую сигарету, и Йенна хочет скорее, скорее войти в квартиру, но ключ у мамы, а маме, кажется, захотелось поговорить. Сигаретный дым вьется над табличкой «Не курить!», которую прикрепили в подъезде по настоянию соседки с собакой.
— У нее тут на выходных была вечеринка, — продолжает Модная Мамаша. — А я только что вернулась домой и весь день просидела у телефона: звонят и жалуются, жалуются! И вы, наверное?
— Нет, — отвечает мама.
— Но слышали ведь? Да уж точно, слышали, их там человек семьдесят было, не меньше. В трехкомнатной квартире!
И музыку врубили, ночью. И пили.
— Ничего себе.
— Переломали кучу всего, наблевали. Боже мой.
Модная Мамаша опускается на корточки и вздыхает, держась за лоб.
— Ну да. Ну, я пойду, — говорит мама, ковыляя к лестнице.
— Да, не буду задерживать, — бормочет Модная Мамаша.
Мама начинает подниматься по лестнице: правая нога, потом левая — как маленький ребенок. Ступеней немного, но, поднявшись до последней, мама борется с одышкой.
— Слышите, вы поправляйтесь, кстати! — кричит Модная Мамаша, прежде чем мама успевает закрыть дверь за собой и за Йенной. — Пока!