Батальонный встал и сухой рукой Согнул пополам камыш. —   Так отпустить проститься с женой, Она умирает? — говоришь. —   Без тебя винтовкой меньше одной, Не могу отпустить — погоди, Сегодня ночью последний бой, Налево кругом — иди. …Пулемет задыхался, хрипел, бил, И с флангов летел трезвон, Одиннадцать раз в атаку ходил Отчаянный батальон… Под ногами утренних лип Уложили сто двадцать в ряд, И табак от крови прилип К рукам усталых солдат. У батальонного по лицу Красные пятна горят, Но каждому мертвецу Сказал он: спасибо, брат! Рукою острее ножа — Видели все егеря — Он каждому руку пожал, За службу благодаря. Пускай гремел их ушам На другом языке отбой, Но мертвых руки по швам Равнялись сами собой. — Слушай, Денисов, Иван, Хоть ты уж не егерь мой, Но приказ по роте дан… Можешь итти домой. Умолкли все под горой… Ветер как пес дрожал… Сто девятнадцать держали строй, А сто двадцатой встал. Ворон сорвался, царапая лоб, Крича как человек, И дымно смотрели глаза в сугроб Из-под опущенных век. И лошади стали трястись и ржать, Как будто их гнали с гор, И глаз ни один не смел поднять, Чтобы взглянуть в упор. Уже тот далеко ушел на Восток, Не оставив на льду следа… Сказал батальонный, коснувшись щек: — Я, кажется, ранен. — Да!