Март. Дождались деревья новую весну.

Уж бродят соки, пробуждаясь под корой.

Присохший лист, не подчинившись сну

Осеннему, всё плачет над собой,

Что не с кем пошептаться на ветру.

Но кто услышит? Кто ему ответит?

Фонарный столб молчит, и днём не светит,

От ночи отрекаясь поутру.