В жизни так же, как и в строчках,

Всё мираж, и всё игра.

Мы – не мы, в словах, и в точках,

Мановением пера.

И не пробуйте читать:

Было – не было, меж строк.

В Жизнь не может не врастать

Сердца трепетный росток.

Входят образы, пылая

Синим льдом, или огнём,

В новых строчках обретая

Свой особый мир и дом.

Инвертируют сюжеты,

Чертят правила игры…

И стекают в воды Леты

Через сердце их миры.